Вечером на поляне снова выступала рок-группа.
— Пойдёшь? — спросил Андрейку Вася.
— Опять будут греметь…
— Нет, это — потише. Пошли.
— Вася, мне такая музыка не нравится.
— Интересно! Экий ты разборчивый. Видно, мне на разборчивых везёт.
Наверно, Вася имел в виду Юлу. Всё-таки она ушла, и от этого было грустно даже Андрейке, хоть Юла его совсем не жаловала.
— Нет, я не… Мне просто совсем другая музыка нравится…
— Тебе нравится другая музыка. Какая? Песенки из детского сада?
— Нет. Но песенки хорошие бывают. — Андрейка не мог не заступиться за песенки. Он ведь так любил музыкальные занятия в детском саду!
— Может, тебе нравятся песни Филиппа Киркорова? — усмехнулся Вася. — Ты слушаешь попсу?
Не очень-то Андрейка знал, что такое «попса». Но словечко такое слыхал от мамы, а ей «попса» совсем не нравилась.
— Нет, — ответил Андрейка. — Попсу я тоже не люблю.
— Тогда какая же тебе нравится музыка?
— Знаешь… У меня она иногда бывает внутри…
— Что? Что бывает?
— Музыка…
Тут Андрейка напрочь смутился. Ещё никогда и никому он не пытался рассказать о том, что бывает у него внутри. Даже маме он об этом никогда не рассказывал.
Ангел помолчал. Потом вздохнул и медленно произнёс.
— Значит, у тебя внутри бывает музыка. М-да… А ты мог бы её спеть?
— Нет… Ну, почти нет.
— Почему?
— Она такая… Она переменчивая… Инструменты у неё разные.
— Какие?
— Не знаю. Может, скрипки… трубы… Ещё какие-то, но я не знаю, как они называются.
— И когда ты её слышишь, эту музыку? Всегда?
— Нет. Иногда. Когда я один… Когда что-то происходит…
— А тогда, на крыльце, возле магазина… Ты её слышал?
— Да.
— То-то ты так вздрогнул, когда я подошёл. Тебе, малой, наверно, надо музыке учиться. Вон как ты гитару Степанычеву терзал. Кстати, песни Степаныча тебе нравятся?
— Нравятся!
— Ну я, вообще, мог бы и не спрашивать. М-да… Я подумаю, что можно сделать… с твоей музыкой. Придумаем что-нибудь. А вот на концерт я тебе сходить советую.
— Почему?
— Давай мы встанем подальше, чтоб не так гремело. А ты попробуешь эту музыку понять. Человек сочиняет такую музыку, которая звучит у него внутри. Понимаешь?
— Конечно.
— Вот и представь, что творится внутри человека, который сочиняет такую музыку, а потом её играет. И представь, эта музыка многим нравится. Значит, у многих людей внутри творится то же самое. Это рок, брат. Тяжёлый или полегче… Это, понимаешь, музыка людей. Вернее, одна из музык.
— Ангел, а что, все байкеры любят такую музыку? Ну, рок?
— Нет. Хоть и говорят, что байкер без рока не байкер, но люди разные. Разные на свете люди живут, понимаешь? Вот у тебя внутри музыка, а у меня… Чёрт его знает, что у меня внутри! Когда я с крыльями, когда без крыльев… — подмигнул Андрейке Вася и сокрушённо махнул рукой.