– Вот возьмите, пожалуйста, – протянул смятые купюры Зимонин. – Этого хватит?
– Вы тоже что-то празднуете, Александр Константинович?
– Нет, что вы…
– Тогда это очень много, – возвращая сдачу, вежливо улыбнулся хозяин и вышел в подъезд, пообещав скоро вернуться.
Интересно, он коньяк в бомбоубежище хранит? Инженер представил, как Берензон спускается в мрачное подземелье, и усмехнулся своим мыслям. Квартира не была похожа на мрачный замок. Разбавленная синяя краска в рост человека и побелка до высокого потолка. Лампочка без плафона. Доска с гвоздями вместо вешалки. Из роскоши – только старое трюмо, явно стоявшее здесь и раньше.
Из комнаты звучали громкие голоса, раздавался пьяный девичий смех. Зимонин, ни на секунду не забывая, что Зоя направилась сюда, снял верхнюю одежду и причесался пятерней перед зеркалом. Выглядел он ужасно, но другого лица у него не было. Одернув пиджак, инженер открыл створки высокой двери и оказался в широком прокуренном зале.
Его появления никто не заметил. Александр обратил внимание на раскрасневшегося Маркова, возвышавшегося над столом, потом увидел сидевшего в углу Серова из политотдела. «Конечно, куда без него», – забывая, что его тоже никто не звал, подумал Зимонин. Несколько незнакомцев – наверное, из снабжения, у них за последнее время сильно обновился штат. Женщины по большей части молодые – стенографистки и медсестры, кто ж еще. Зои в комнате не было, а остальных он не знал.
– Поздравляю с рождением сына, Антон, – подойдя к Маркову, тихо сказал Зимонин.
– О, Саша, спасибо, спасибо, он у меня богатырь – четыре с половиной! – прогремел Марков, уже тысячу раз повторенную за сегодня фразу и, впихнув в руки инженера стакан, ударил по стеклу так, что Зимонин его чуть не выронил. – За новую жизнь!
Инженер выпил в несколько глотков. В стакане был теплый, скупо разбавленный спирт. Коньяка на такую пьянку не напасешься. Зимонин, задыхаясь, оглядывал стол в поисках закуски, но если она и была, то быстро кончилась. В одинаковых фарфоровых тарелках с голубой каймой виднелись только окурки, хлебные корки и крошки разваренного желтого картофеля. Сервиз что-то напомнил, но мысль удержать не удалось.
– На, закури, – видя затруднение, Марков протянул инженеру папиросу.
Зимонин смог только помотать головой. Спирт еще с полминуты просился обратно, потом нашел место в желудке, и захотелось еще.
– Александр Константинович, я взял на себя смелость коньяк вам в карман тулупа положить, а то сметут, – шепнул инженеру неслышно проскользнувший в дверь Берензон.
Освоившийся Зимонин ограничился кивком, в общем, ему было уже все равно.