Вдруг подумал, что нет ни одного человека, с которым он мог бы поделиться и доверить все это. Кому такое расскажешь? Юристу, врачу, чиновнику мэрии, адвокату, подружке? Почему-то снова вспомнил Мари. Нет, не ту из далекого прошлого, а эту, реальную, с красивыми загорелыми руками, со смеющимися детскими глазами. Наверное, она могла бы его понять. Хотя бы поверить в то, что он не сошел с ума.
И снова не понимал, в чем он виновен. Одно знал точно – все это реальность, все было на самом деле, было когда-то давно – триста лет назад. Он видел это собственными глазами. И, теперь ему не нужны были доказательства, как бы абсурдно все не казалось. А, поскольку, такое никому не расскажешь, придется справляться самому.
Сидя в офисе, он долго и рассеянно слушал, как его заместитель рассказывал о конкурсе проектов, который они выиграли. Зам. был в приподнятом настроении, на него впервые оставили такое дело, и он с ним справился. А теперь гордо докладывал подробности. В который раз бросал взгляд на шефа, и недоумевал. Наконец, воскликнул:
– Шеф, вы как будто не рады?
А в ответ услышал:
– Это для тебя впервые – я столько тендеров выиграл – не удивишь. Как будто могло быть иначе.
Наконец, очнулся от своих мыслей, немного подумал, посмотрел на зама и спросил:
– Скажи-ка мне… та девчонка, которую ты поймал в аэропорту… Ты заблокировал ее карту?
– Конечно! При вас тогда же позвонил в банк.
– Да – да, я забыл… Пожалуй…
Помолчал еще немного…
– Знаешь что, позвони и сними блокировку. Решит сама, как ей жить. Большая уже девочка. Пусть тратит то, что там осталось. Сделай с уведомлением, чтобы она была в курсе.
Заместитель удивился, немного помялся и ответил:
– Я не успел рассказать… Думаю, ей это ни к чему. Пока вас не было…
– Что еще?
– Пока вас не было, она занесла это, – и протянул большой конверт, из которого со звоном выпали ключи. Еще там находились документы на квартиру и магазин, доверенности и кредитка. Здесь было целое состояние. Состояние для какой-то девчонки с периферии. Но, почему-то все это лежало здесь на его столе в виде никчемных бумаг…
– Скажи, – спросил он зама, – больше она ничего не просила передать?
– Нет, только это.
– А кто тот парень, помню, ты это выяснял?
– Какой-то художник…
– Кто такой? Мы его знаем? Сколько стоят его картины? – оживленно перебил он.
– Нисколько. Их никто не покупает. Рисует и складывает. Снова рисует. Непризнанный гений!
– И все?
– Все.
Они немного помолчали.
– Молодой? – с надеждой в голосе спросил он.
– Да,… такой же, как и мы, лет сорок – сорок пять… – получил он безжалостный ответ.