Я не возразила ни словом, ни мыслью. Ибо — какие времена, такие и песни, в том числе милицейские. Иначе б зачем мне было бы играть роль «мусье Пуаро»?
— Жизнь, несмотря на все сложности, все равно прекрасна! — сообщил мне радиоголос из отворенного окна ближайшего к милиции дома.
И я не возразила. Не имела права. Потому что солнце кругом и зелень, и цветы в палисадниках, а небо такое голубое, ясное, голубее и яснее не бывает. Вот ещё бы сыскать тех, кто в этом поселочке Рогозине умел непрерывно наблюдать за чужой жизнью и получать от этого удовольствие. Ведь всюду и непременно в принципе обитают такие подглядыватели. Их, конечно, многие презирают, но в моей экстремальной ситуации следует почитать упорных соглядатаев, только так.
… Я знала, что дача Песстрякова-Боткина стоит пустая с того вечера, когда здесь нашли его мертвым. Любины родители отказались на ней жить и вообще вознамерились её продать. Значит, внутрь я не попаду. Но вокруг походить похожу.
Улица называлась хорошо, приветливо: Тихая. И состояла из череды заборов, за которыми среди зелени ютились не шибко новые, невеликие домки с двумя обязательными оконцами по фасаду. И дачка Пестрякова-Боткина была в череде других, не лучше, не хуже. Как и все прочие, её фасад загораживали от чересчур любопытного глаза кусты сирени, черемухи, а над самой её островерхой крышей широко распростерся шатровый клен.
Из добавочных особенностей этой злополучной дачи я отметила, что она стоит не в глубине улочки, а почти с краю, вторая по счету, то есть до неё можно с шоссе добраться почти незаметно для многочисленных обитателей улицы Тихой. Но вот два соседа справа и следа от пестряковской дачи и те, кто живут напротив, вполне могли что-то заметить в том предсмертный для писателя вечер и, возможно захотят мне о том рассказать…
Я ещё раздумывала, в какую калитку войти, как меня позвал высокий старческий голос:
— Вы к кому будете, гражданочка?
Мне оставалось лишь быть очень доброжелательной и простой-простой, как, положим, божья коровка.
— А я к Пестрякову-Боткину… Я издалека… Я из Мурманска. Я молодая писательница. Мы с ним переписывались. Он меня на дачу пригласил.
Старики чем для нашего брата, журналиста, хороши? Тем, что им одиноко и скучно. И страсть как хочется поучить хоть кого-то жить. Тем более, что родные в большинстве своем уже устали от их назиданий до судорог.
— Зря приехала, — резюмировал седобородый дед. — Очень зря. Тут несчастье вышло. Не слыхала разве? Умер Дмитрий Степанович.
— Как?! Как умер?! — изобразила я исключительное изумление.