Я почувствовала себя маленьким ребенком, которому старшие объясняют прописную истину. Мерзкое ощущение, от которого я уже успела отвыкнуть.
– Священное писание порицает самоубийства, – заметила я.
– А также предает анафеме всех, кто практикует магию смерти, – добавил Бенуа Паскаль. – Поэтому религиозные запреты нас вообще не связывают.
Уже стоя у дверей дома профессора Паскаля, я все-таки набралась решимости и спросила у старого мага то, что хотела. Мне было безумно страшно, особенно после прошедшей ночи, но я была должна.
– Скажите, вы твердо уверены, что именно Винсент Морган умер год назад и теперь лежит в могиле? Вы готовы поклясться в этом?
Мой голос подрагивал от напряжения.
Бывший декан факультета некромагии посмотрел на меня с изумлением.
– Разумеется. Я сам опознавал тело и занимался похоронами. Больше у Винсента никого не осталось. Ошибки быть не может, Винсент Морган умер и похоронен. Но почему вы спрашиваете?
Я нервно рассмеялась и покачала головой.
– Не обращайте внимания… Так, ерунда. Глупость.
Глупость…
До работы я добиралась в полной прострации, даже не обращала внимания на то, что происходило вокруг. Кажется, дождь промочил до нитки, но мне все это казалось таким неважным. Мелочь… И машины, которые проносились мимо, тоже были сущими мелочами… Наверное, даже если бы передо мной появилась Лиза Флин, и то бы я не обратила на нее внимания. И не из-за правды о смерти родителей… Эта боль упала тяжелым камнем на самое дно омута души, да там и осталась. Я выдержу это. Не сопливая девчонка, в конце концов…
Тревожило совсем другое…
Всего лишь одно имя… Одно проклятое имя – а я больше не могла ни о чем думать! И ведь я прекрасно понимала, что не рискну ничего спрашивать у Винсента! По тысяче и одной причине не рискну! Как не осмелилась попросить Бенуа Паскаля описать мне любимого ученика…
А если просто дурацкое совпадение, и я просто выставлю себя перед Винсентом идиоткой с паранойей? Может, просто накрутила себя?
Словом, когда я влетела в кабинет, то выглядела, наверное, так, что впору было закапывать, пока вонять не начала. Напарник обложился бумагами и делал вид, что работает. На начальство бы подействовало, на меня – нет. Точно пару секунд назад окно пасьянса свернул. Да и кружка рядом стоит…
– Джексон, на тебе лица нет. А еще с тебя капает, – оторвавшись от кофе, заметил напарник и застыл, ожидая объяснений.
А я замерла, пытаясь понять, что именно могу рассказать Дэмиану, а о чем лучше молчать до конца. Могу ли я рассказать про Винсента все? Абсолютно все?
В итоге выдавила только беспомощное: