— Правда, — кивнула она, пряча глаза.
Значит, интуиция не обманула — и Вьюнов не виноват.
— А папа всё это время был с тобой? — вопрос был задан чисто для проформы, но ответ стал полной неожиданностью.
— Нет.
Я удивлённо приподнял брови и взглянул на Вьюнова, который изрядно занервничал.
— Что-о? — посмотрел он на дочь. — Чего ты выдумываешь? Я же лёг с тобой, колыбельную спел.
— Тише! — рыкнул я на него. — Не дави на ребёнка. Где был папа? Он куда-то ходил?
— Да. Лёг. А потом встал и куда-то пошёл…
— Михаил Алексеевич Вьюнов! — отчеканил я, поднимая пистолет. — Вы арестованы за убийство депутата Золотарёва. Я даю вам пять минут на то, чтобы одеться!
Девочка, услышав металл в моём голосе и увидев напуганного отца, захныкала.
— Но ведь я был с тобой, — дрожащим голосом говорил Вьюнов. — Она маленькая и у неё опухоль! Она может ошибаться. Может, ей приснилось!
— Мы проверим вас на детекторе лжи и всё выясним. А пока… Четыре минуты!
— А жене… можно? — спросил свежеиспечённый арестант, глядя на меня с так хорошо знакомой всем КГБ-шникам смесью страха и ненависти.
— Мы сообщим сами, — буркнул я и кивнул на пистолет. — И помни. Без глупостей. Снайпер… — я вызвал Палыча и кратко пересказал ему случившееся.
— Хорошо, — сказал он. — Обыск на подходе, «воронок» тоже. Можешь ехать домой. Хороших выходных.
Пик. Пик. Пик. Пи-ик.
— Московское время — девять часов, — произнёс диктор, тщательно копировавший интонации Левитана. Стена-экран включилась, зазвучала старинная мелодия заставки — хорошо всем известный фрагмент из «подмосковных вечеров».
Я негромко выругался и запустил подушкой прямо в изображение ярко освещённого солнцем Кремля.
— Солнце красит нежным светом… — не обратив внимания на мой бунт, захрипела и затрещала древняя аудиозапись.
Какой-то высоколобый учёный выяснил, что поздние пробуждения вызывают лень, апатию и, как следствие, тоску из-за того, что жизнь проходит мимо. Такие чувства были свойственны лишь зажравшейся довоенной буржуазии и советскому человеку были не нужны. Наш человек должен быть весел, жизнерадостен, как фокстерьер, и постоянно чем-то занят — не то не дай бог начнёт думать.
Я тяжело вздохнул и понял, что очередной раунд остался за ненавистной техникой. В этот раз я не подготовился: стена уже выдерживала тапки, металлическую кружку, хрустальную вазу, пустую бутылку и кота — что ей какая-то подушка?
Кстати, о коте. Кровать прогнулась, заскрипели пружины, от мурчания комната мелко завибрировала, и мне в лицо несколько раз ткнулся прохладный гладкий нос.
— Отвали… Сейчас я встану… Да отстань же ты, зараза, — бубнил я, морщась, и, в конце концов, Манька, он же Иммануил, громко и презрительно фыркнул. Ощущение было такое, словно я попал под чих здорового мужика.