— Так оно и есть, по всей вероятности.
— Но я его отец.
— Биологически. Ваш сын обращается с вами, как с посторонним, потому что вы для него — посторонний.
Они остановились на краю тротуара перед светофором. Перейдя улицу, Стедман продолжал.
— А что прикажете делать? Я вижу, что он делает всякие глупости. Неужели я должен смотреть, как он делает ошибки, и не вмешиваться? Насколько я сумел выяснить, все его друзья в университете — арабы. Когда я предлагаю ему подружиться с кем-нибудь из еврейских студентов и говорю, что его нынешние знакомства неразумны или даже опасны, он только сердится на меня.
— Точно так же, как сердились бы вы, если бы он отважился покритиковать ваших друзей.
— Есть разница.
— На самом деле, не такая уж и большая, а в его глазах — и вообще никакой. — Рабби пожал плечами.
— И каков ответ?
— Никакого, по крайней мере, того, на который вы надеетесь. Если вы будете относиться к нему, как к чужому, как к молодому человеку, которого вы встретили случайно, но на которого у вас нет никаких прав, через некоторое время вы смогли бы стать друзьями.
Стедман протянул к рабби руки, как бы умоляя понять.
— Но я хочу помочь ему. Я хочу помочь ему устроить жизнь, повлиять на него, направить на верный путь.
— Вот как друг вы и смогли бы.
Рабби видел, что Стедман разочарован, что его совет вряд ли пришелся. Они шли по тихому кварталу, и вдруг Стедман схватил его за руку.
— Вот где можно найти ответ.
Рабби поглядел вокруг, но не увидел ничего необычного.
— Вон вывеска: МИМАВЕТ, БРОКЕРСКАЯ КОНТОРА. Когда я только приехал, я сказал Рою, что собираюсь купить машину для поездок по стране, и предложил ему пойти со мной, чтобы выбрать какую-нибудь. Он страшно заинтересовался.
— Вы думаете, что автомобиль поможет?
— Рабби, если вы не знаете, как дети относятся к машинам, вы не знает детей. Вы не против, если мы остановимся на минутку? Я видел их рекламу в газетах, хочу взглянуть, что они предлагают.
Это была мастерская по ремонту, несколько выпотрошенных автомобилей ждали своей очереди. В одном углу, возле окна, стоял матово окрашенный стол, заваленный грязными газетами, в деревянном держателе стояла картонка: МИМАВЕТ, БРОКЕРСКАЯ КОНТОРА. Подошел пожилой бородатый механик.
— Мистер Мимавет?
Механик ткнул пальцем в стол.
— Вам нужна контора Мимавета? Вот она. — Он ткнул еще раз. — Мимавета нет. Он немного приболел.
— А, это его место? Я могу поговорить с кем-нибудь еще?
— Нет. У нас нет дел с Мимаветом, он только арендует стол.
— Вот как. — Стедман был разочарован.
— Вы по поводу машины, наверное? Покупка или продажа?