На одной из них дом Александра в Ларнаке был запечатлен до взрыва, на второй — после.
На третьей была я — на фоне еще целого домика и рядом с машиной такси.
Мелкий Смит передвинул третье фото, поместив его в середину небольшой экспозиции и таким образом восстановив хронологию событий: стоял себе в тихой местности милый домик, но явилась рыжая девица с хищным взглядом и агрессивно выпяченной грудью — и вот уже нет того домика…
— Прям, иллюстрация к народной сказке! — невольно восхитился мой внутренний голос. — Была у Зайчика избушка лубяная, но пришла Лисица и лишила косого недвижимости, только полетели обгорелые клочки по закоулочкам!
— Это тенденциозная подборка! — Я показала пальцем на импровизированную фотогалерею. — «После того» не значит «вследствие того»! Я этот дом не взрывала, он сам!
— Не виноватая я, он сам пришел! — очередной киношной цитатой поддакнул мне внутренний голос.
— Расскажите нам все по порядку, — попросил Мелкий Смит. — И поподробнее.
— Да нечего тут рассказывать!
Я разволновалась и вместо того, чтобы насытить рассказ подробностями, свела повествование к краткому пересказу:
— Я курьер. Привезла хозяину дома пакет. Он его взял, и я ушла, но потом вернулась, чтобы спрятаться от дождя. Хозяина не было. Я немного посидела у камина, потом почувствовала запах газа, испугалась, что будет взрыв, и убежала. А взрыв действительно произошел!
— Как выглядел хозяин?
— Отвратительно! — честно сказала я. — Как битый жизнью питекантроп: нос переломанный, кривой, как турецкая сабля, глаза тусклые, морда вся волосатая.
— Он?
Мелкий Смит положил на стол еще одно фото.
Я присмотрелась:
— Ну, не знаю… Этот выглядит как приличный мужик — и бородка аккуратная, и взгляд не безумный… Нос тоже кривоват, вот и все сходство… Ручка есть?
— Что?
Смиты за полетом моей мысли не поспевали.
— Ручка или карандаш есть?
— Нет.
— Вы точно самозванцы, у правильных агентов все есть, — посетовала я. — Сидите здесь!
Я сбегала в комнату и вернулась со своей шариковой ручкой. Паста в ней была не черная, а синяя, но так получилось даже лучше: борода, усы, брови и патлы, которые я вдохновенно пририсовала к лицу на фото, в ультрамариновом колере выглядели особенно зловеще.
— Вот! — Я развернула собственноручно обработанный снимок к Смитам. — Вот так он выглядел! Как Синяя Борода!
— А что вы скажете о женщине? — вдоволь налюбовавшись на синебородого Александра, спросил Мелкий Смит.
— О какой женщине? — не поняла я. — Не было там никакой женщины. Или была?! — Я ужаснулась: — Вы хотите сказать, что в доме во время взрыва еще какая-то женщина находилась? И она тоже погибла?!