Даа, всё-таки Иисус существует...
Только мой вид годится для спектакля про Бабу-Ягу. Спутавшиеся грязные волосы, во рту сухость, вчерашний макияж размазался, одета хрен знает во что - какая-то больничная ночнушка.
- Пусть заходит, раз пришёл, - ответила я.
О мой Бог! Алан принёс огромный букет красных роз и коробку конфет. Его прекрасная улыбка заставляет меня забыть о нескончаемой головной боли.
- Джулия, я принёс тебе цветы, надеюсь, ты не против... - сказал Алан.
- Господи, как я могу быть против? - не сдерживая эмоций, говорю я. Он гладит меня по лицу, я просто таю от этих чудесных прикосновений. Его взгляд завораживает меня...
Стоп!!! Он похож на Макса! На Макса Диаса, который не пришёл на свидание. Одно лицо просто, а тело тем более. Только разный цвет волос и глаз. Чёрт, чёрт, чёрт!
- Алан, я устала, давай позже? - я не могу ничего понять, поэтому хочу пока приостановить наше общение, тайм-аут.
- Хорошо, Джули, я тогда вечером приду, - ответил парень.
- Буду ждать, - мои губы растекаются в глупой улыбке.
Он выходит из палаты, оставляя букет роз и конфеты.
Что мне делать? Аааа! Сложно! Он же безумно нравится мне, но он - копия Макса. Ладно, буду делать вид, что всё хорошо, продолжая общаться с ним. Теперь надо подумать, как выбраться из этой дыры. Иначе я просто не выживу неделю в больнице, слишком скучно. На тумбочке около койки вместе с цветами, конфетами и бумажкой с номером Алана лежит мой телефон. Ура!
- Алло, мама, я не хочу здесь лежать неделю! - я сразу начинаю кричать.
- У тебя сотрясение, ты будешь находиться в больнице столько, сколько скажут врачи, - спокойно ответила она.
- Всё, вечером приеду, - предупредила я и положила трубку.
Я встаю с постели и тут же падаю. Как будто по голове со всей силы ударили тяжёлым тупым предметом. Я пытаюсь подняться, ищу глазами свою одежду. Еле-еле переодевшись, я выхожу из палаты, направляясь в сторону выхода из больницы. Закрывая руками лицо, чтобы никто не узнал меня из врачей, я покидаю эту тюрьму. Взяв с собой лишь телефон, я кладу его в карман пальто. Надо поймать такси или какую-нибудь попутку. Встав около дороги, я протягиваю руку вперёд. Останавливается дорогая чёрная иномарка, я открываю переднюю дверь и быстро сажусь в машину.
- Девушка, Вам куда? - спрашивает водитель машины, мужчина на вид лет 30, он одет в красивый синий костюм, на шее золотая цепь в толщину как два моих пальца.
Я назвала мужчине адрес моего дома, он завёл машину, и мы поехали. Приятный запах в салоне иномарки заставляет меня расслабиться. Головная боль уменьшается, пропадает чувство, что моё тело режут на маленькие кусочки и делают из них крошечные отбивные. Наверное, у меня действительно аллергия на больницу, и там я чувствую себя намного хуже.