— Не указывай мне! И заканчивай винить в своих ошибках. Это становиться уже не смешно и не оригинально! — прошипела Ева, делая шаг в сторону спальни.
— Сука! Как же ты меня достала! — взрываясь, я подскочил к девушке и схватил ее за плечи, сам не уверенный в том, что хочу сделать.
— Пусти! — попыталась вырваться мачеха и это была ее ошибка, впрочем, как и всегда.
— Ну и пошла! Овца — не рассчитывая силы, я отшвырнул ее от себя.
Ева упала, неловко задевая стол и смахивая с края бутылку с вином, которое упав разбилось и окрасила белоснежное платье мачехи в красный. Она сидела у стола перепачканная вином, словно получившая страшную рану истекая кровью. В мозгу переклинело. Я рванулся к ней, поднимая на руки и не замечая, как она пытается оттолкнуть меня.
— Ева, прости, прости меня — хрипло твердил я, не замечая, как ощупывая ее попутно начинаю целовать мокрые от вина руки.
— Прекрати, поставь меня — шептала она, выбиваясь из сил, оказывая сопротивление.
— Прости меня, я не хотел — словно сошел я с ума.
Сначала отца убил, а следом убиваю мачеху. Что мне сделала эта светлая девушка? Она ведь ничего кроме хорошего и теплого в мою жизнь не внесла. Я не видел от нее зла, не видел предательств, боли. Так почему на добро я отвечаю злом? Ревную? Да. Ревную, как бешеный, ее к отцу. Ненавижу? Да, определенно. Ненавижу за то, что восемь месяцев подряд ее лицо стоит перед глазами. Она меня достала. Хуже бутылки и тумана в голове, только ее образ, ее запах, бархат кожи. Только это может быть хуже пьянства и распутства.
— Все будет хорошо. Леша, послушай меня, твой отец поправиться. Вы снова будете семьей и плохое просто сотрется из памяти — шепчет Ева.
Я не знаю, как, но сейчас она прижимает мою голову к своей груди, а я скулю, мне плохо. Так плохо, что хочется сдохнуть. Даже думать не могу о выздоровлении отца. Мне хочется похоронить его и занять его место. Я не хочу быть пасынком. Я хочу быть ее мужчиной. Единственным мужчиной, которому она будет читать вслух. Единственному мужчине, которого она будет ждать после работы за накрытым столом. Единственному… которому она будет отдаваться. Я хочу невозможного. И только сейчас, обхватывая хрупкую талию и вздыхая аромат сладкой кожи, ко мне приходит осознание, чего я хочу и как давно я этого хочу.
— Ева, я больше никуда не поеду. Я буду с тобой. Слышишь? И пить брошу! Ты только не уходи от меня. Мы ведь… мы — семья, да? — сильнее цепляясь за нее, поднимая я голову и всматриваюсь в усталые, невероятно грустные глаза.
— Да, Леша, мы — семья — мягко проводит она рукой по моим волосам, с такой заботой, что боль скручивается внутри в тугой комок, она не меня видит и даже не сына своего мужа, она видит во мне своего умершего брата и именно ему предназначается ее ласка.