Мужчина замирает, оборачивается.
— Зачем нам скрывать правду? Скажи! Зачем?
Его льдистые глаза не выражают никаких чувств.
— Он умеет запутать следы, — бросает глухо. — Он мог подстроить все это.
— Да, — киваю. — А как ты здесь оказался?
— Я пришел за ним.
— Но что было до этого? Что ты помнишь? Последнее воспоминание?
Он снимает перчатки, рассматривает свои руки.
Левая рука вся в порезах, правая — не тронута.
— Я ударил его.
Он изучает собственную руку со смесью ужаса и удивления.
Впервые улавливаю сильные, ярко выраженные эмоции.
— Когда я пришла к тебе домой, там был только ты, — затараторила Рита, стараясь отползти подальше. — Ты схватил меня и связал, ты говорил кошмарные вещи, а потом сказал, что я должна позвать подруг, а если не позову, то...
— Зеркало, — прерывает он. — Что было с зеркалом?
— Разбито, — бормочет Рита. — Очень много осколков.
Пора подключаться.
— Ты наверняка не помнишь, как забирал вещи из моих карманов, — пытаюсь унять озноб, сотрясающий тело. — Не помнишь, ведь ты делал это, пока был им. Похоже, ты не знаешь, что он и ты одно лицо. А вот он знает. Наверное. Сейчас у тебя мой пистолет. Проверь. Я сотрудник прокуратуры. Я смогу помочь, тебя не посадят, потому что ты болен.
Мужчина молчит.
Его лицо не выражает ничего.
Опять.
— Пожалуйста, мы сможем все спокойно выяснить и договориться, — отчаянно пытаюсь разрулить ситуацию.
Он отступает назад, изучает пистолет. Снова смотрит на меня.
Черт.
В его глазах отражается смерть. Осознание пополам с ужасом. А потом вдруг приходит странное спокойствие. Даже нет, не так. Торжество и удовлетворение.
— Нет, — мужчина едва двигает губами. — Я поймал тебя, ублюдок. Больше не отвертишься, не сбежишь.
Он засовывает дуло пистолета в рот и спускает курок.
Грохот.
Я безвольно падаю на пол, цепляюсь за ножку стола. Втягиваю голову в плечи, сжимаюсь в комочек и тихонько скулю.
— На колени! Руки за голову!
Внутрь врываются сотрудники правоохранительных органов.
Я не верю, что слышу голос Градского. Не верю, что кошмар закончился. Не верю, что мы поймали убийцу.
Я просто ни во что не верю.
— Ты, — босс хватает меня за плечи, вытаскивает на двор. — Какого черта, Слава?
Боковым зрением вижу, как надевают наручники на Джека.
Или на Женю.
Не важно.
Патроны закончились и попытка самоубийства не удалась.
Мне уже на все наплевать.
Я расплываюсь в дурацкой улыбке.
Босс не часто называет меня по имени. Приятно. Ради этого можно и с психопатом пообщаться.
— Вы по GPS нашли? — спрашиваю сквозь всхлип. — Как вы поняли?
— Повезло тебе, — заталкивает в авто. — Я что-то почувствовал. Ты звонила несколько раз, а потом вдруг не ответила. Еще эта идиотская статья в газете. Если журналисты пронюхали про расследование, то могли выяснить и про то, кто им занимается. Крыса в отделе могла всех нас сдать. Я решил, что убийца вышел на тебя.