Считаю, что на такие праздники надо смотреть шире. Как говорил Пушкин: "Целью поэзии является сама поэзия". Так же можно сказать и о поэзии иронической, где поэт смотрит честно, с доброй или саркастической улыбкой прежде всего на себя. Ну, и на окружающую действительность, зорко подмечает её парадоксы и провалы… Первый секретарь Союза писателей России Геннадий Иванов давно хотел побывать в Кстове, на легендарном уже фестивале. Приехал и остался в восторге. Сам он по складу лирик, но тоже задаётся больными вопросами, как, например, в стихотворении, обращённом к автору повести "Прощай, Россия, встретимся в раю" Владимиру Крупину:
"Прощай, Россия, встретимся в раю", —
Конечно, это сказано красиво.
Но я ещё Россию узнаю
Здесь, на земле, как за окошком иву…
"Прощай, Россия, встретимся в раю".
А может, ещё встретимся в бою…
Как встретились тогда на "Баррикадной"
Той осенью, холодной и блокадной.
Конечно, что-то назревает, разлито в раннем морозом воздухе, хотя ни власть, ни прикормленные СМИ, особенно ТВ с сирийско-украинской тематикой, этого не чувствуют. Они считают себя неуязвимыми, незыблемыми, безнаказанными. Как подметил Владимир Дубинский из Нижнего Новгорода:
Не пролезешь, не надейся, друг.
Я уж как старался — ни в какую!
Широку страну мою родную
Грабит слишком узкий тесный круг.
Теперь вот сам премьер-министр Медведев в ступоре оказался: как же это — так откровенно, нагло, у самой Роснефти? Палата №6… Кстати, в альманахе "Русский смех — 16" опубликовано и моё стихотворение "Мантры Улюкаева" с эпиграфом из виршей министра стагнации: "Порадую вас плоскими речами…". Ну, теперь-то только последним словом в суде сможет "порадовать". Но, конечно, я со сцены его не читал — зачем напоминать о ничтожестве? — министры-воры приходят и уходят в небытие, в муть, как написал сам Улюкаев, а поэзия и песня, создатели их — остаются. Вот об этом я и напомнил залу как первый выступающий:
ПЕСНИ НЕФЁДОВА
Средь осеннего круженья
Вспомнят Нижний и Москва,
Как любил Нефёдов Женя
Переделывать слова.
Брал сюжет советских песен,
Их высокий, чистый пыл
И с высоких самых кресел,
Низвергал подонков в пыль.
Извлекал из пересудов
И пускал их перлы в ход…
Он ушёл в ноябрьский сумрак,
Нет его который год,
Но живут родные песни,
Журавли кричат о нём,
Если помним друга,
Если
Песни русские поём!
Кстово—Москва