В тусклом свете фонарей, я увидела фотографию девушки, которая явно не была русской, для этого у неё были слишком тёмные глаза и волосы, а так же восточный тип лица. Похоже, что она чеченка или дагестанка, увы, но представителей народов Кавказа я никогда толком не различала. Но девушка была красива : чеканное лицо, огромные глаза, милая улыбка. Она была одета в национальный костюм, и с едва заметной усмешкой смотрела на меня. На другой стороне от фотографии было написано от руки :
" Я забуду зов крови, гордости и чести,лишь для того чтобы всегда быть с тобой вместе,
Фатима ."
Внутри словно что-то остановилось. Я тупо смотрела на фотографию девушки, которая едва ли была старше меня. Не смотря на красивую внешность, меня куда больше поразили слова, которые были написаны с другой стороны. Это как же? Она же чеченка! Для них же честь превыше всего, как и для любого сына или дочери Кавказа! Что за дела? И почему Тимофеев носит этот медальон не снимая? Неужели, он любит эту девушку? А она его? Что ж, это вполне логично, раз она дала ему свой портрет и даже написала такие слова, за которые легко могут убить свои же...
Впервые я осознала в полной мере, что чужая душа - потёмки. В конце концов, что я знаю о Сергее? Ничего. За эти шесть месяцев я вообще ничего о нём не узнала, тогда как он знает обо мне практически всё. Что за фигня? Это не честно! Я тоже хочу знать, откуда он знает Фатиму. Похоже, что он жил на Кавказе... внезапно я вспомнила, что он хорошо стреляет и довольно серьёзный для своих лет. Хотя о чём я? Может, ему уже за двадцать, а я просто не в курсе. Я поднялась с трибун и пошла обратно, твёрдо намереваясь узнать о том, что это за медальон.
Но когда я открыла дверь в нашу комнату, то увидела полный бардак. Парень стоял среди разбросанных вещей в одних штанах и глазами осматривал гору под ногами. Я впервые видела его без какой - нибудь кофты ( что ни говори, но в душе кабинки были закрыты, что было несказанно удобно), поэтому теперь из груди сам по себе вырвался удивлённый вздох. Торс Сергея был таким, словно по нему кто-то точил когти : множество рубцов, шрамов и даже слег от ожога, который шёл словно повязка через всё тело, ровно, словно к парню прикладывали раскалённый меч.
Против воли вспомнились слова, которые я прочитала в медальоне. Похоже, что они и то, что Тимофеев выглядел как оживший Франкенштейн, были связаны между собой.
- Что это? - помимо воли вырвалось у меня.
Сергей резко поднял голову и посмотрел на меня.
- Выйди - приказал он.