— Отвези меня домой, пожалуйста, — попросила я. Разговаривать мне с Денисом уже не хотелось — боялась сболтнуть что-нибудь лишнее. Если он прикрыл один раз перед отцом, это еще не значит, что он не сдаст меня родителю, если узнает что-то.
Машину Кравцов вел аккуратно, соблюдая все правила дорожного движения. А вот я больше люблю бешеную езду, когда ветер в волосах путается. Мне нравится вжимать тапку в пол и слушать рев мотора. Я даже пару раз побывала на автодроме, но волосатые и вонючие парни, обитающие там совсем отбили охоту смотреть на гонки.
Чем ближе мы подъезжали к дому, тем мрачнее становилось мое настроение. Большинство людей идут домой, чтобы отдохнуть, а я иду, как на каторгу. Каждый раз. Изо дня в день.
— Спасибо! — поблагодарила парня и чмокнула его в щечку. В губы я пока еще не готова. Никогда не буду готова.
— Обращайся, если что. Я так же могу забрать тебя завтра из университета.
— Я позвоню тебе. Хорошо? — парень кивнул, а я поскорее выбралась из машины. Ну надо же иду из одного ада в другой.
На удивление дома оказалось все спокойно. Отца не было, а это всегда значит, что от скучных нравоучений можно немножко отдохнуть. Мама ко мне не лезла. Точнее она пыталась, но я захлопнула дверь комнаты перед ее носом. Мне все равно, что про меня скажут, когда узнают, как я обращаюсь с матерью. Я считаю, что во всей несправедливости в нашем доме виновата именно она.
Дом это семейный очаг, где царит тепло и уют. Женщина создательница и хранительница этого очага. Только моя мама создала не тепло и уют, она создала холодность могильного склепа. Иногда мне кажется, что на кладбище намного уютнее, чем у нас дома. Как моя мама смогла настолько запустить дом, что в него не хочется возвращаться? А куда идти, если не домой?
До прихода отца я успела посмотреть несколько комедий в интернете и переодеться. Глава семейства не приемлет пижамы за ужином. Входная дверь хлопнула, а это значит, что пора выбираться из своего маленького мирка и идти на каторгу, то есть на семейный ужин. И это в одиннадцать часов!
Мышкой я прошла на кухню, где и хлопотала мама. На меня она видимо не обиделась — привыкла, наверное. Я села за обеденный стол и поморщилась — очередную гадость готовит. И как это едят, простите?
— Прасковья? — На кухне появился отец, на удивление спокойный и расслабленный. Я даже немного испугалась. Что с ним? С работы папочка приходит всегда уставший и злой, а в последнее время, когда объявились конкуренты, родитель был вообще невыносим.
— Да, папочка? — тоном девочки-одуванчика отозвалась я.