– Ерунда. Что один человек закрыл, другой всегда сможет взломать, – легкомысленно отмахнулся он. – У меня дома есть пара хакерских программ, если что – попрошу приятеля поколдовать. Едем!
– Едем. А… куда? – запоздало спохватилась я.
– Ко мне домой, конечно.
– А это где? Опять на «Петровско-Разумовскую» возвращаться? – перепугалась я.
– Нет, я там в гостях был у приятеля, – успокоил Стас. – А живу на «Калужской». Часа два по пробкам добираться.
– А, ну хорошо. Ой, слушай, а я на работу успею?
– А зачем тебе на работу? – заржал он.
– Ну ведь террористы… Тьфу, блин! Стас, я в твоем присутствии резко тупею! – пожаловалась я.
– Не переживай, так бывает. Ты расслабилась, потому что доверяешь мне, вот и все.
– Точно. Но на работу все равно надо заехать. Сказать Жужельскому…
– Имей в виду – денег он тебе не заплатит, – предупредил Стас.
– Почему?
– У него принцип: не платить тем, кто меньше месяца проработал. Тем более ты вчера косячила.
– Ну и пошел он лесом. Поехали! Пора выяснить, из-за чего убили Лаптева.
* * *
Квартира у Стаса была простая, без наворотов, хотя и со следами ремонта. Развлекая меня беседой, он, как истинный джентльмен, помог снять пальто и даже выделил тапочки. Я склонилась, чтобы расстегнуть сапоги, и взгляд уперся во что-то странное и жуткое. Что-то, чего никак не могло здесь быть…
У входной двери в мусорном пакете стояли ботинки. Обычные мужские ботинки сорок пятого размера, подошва которых была испачкана в краске знакомого изумительно-бирюзового цвета.
Стас осекся и замолчал, проследив за моим взглядом.
– Ну вот. Так и знал, что нужно их поскорее выкинуть, – горестно пожаловался он и коротко, почти без замаха, ударил меня кулаком в висок.
Туман клочьями стелился по земле – мягкий, скрадывающий звуки. Все вокруг тонуло в этом белесом киселе, предметы теряли формы и очертания. Разглядеть что-либо уже на двадцать шагов невозможно…
Я стояла у стеклянной витрины магазина на автозаправке. Она казалась единственным реальным предметом в нереальном, призрачном окружающем мире. Хрупкая стеклянная преграда, разделившая прошлое и настоящее.
Уже знакомое немое кино. Саша ссорится с незнакомцем в сером плаще. Они сцепились, драка, выстрел. Убийца выпускает из рук пистолет, склоняется, чтобы обыскать Сашу, и я вижу его лицо. Короткий, суматошный обыск, Стас кладет что-то себе в карман, воровато оглядывается, резко вскакивает и в два прыжка добирается до подсобки…
Новое действующее лицо драмы. Как странно видеть себя со стороны. Словно смотришь глупый любительский фильм, в котором когда-то давно снималась…