— Мама, я могу все объяснить…
— Хорошо, — ласково перебила его леди Магна. — Очень рада это слышать.
Она забрала у него листок.
— Поговорим вот о чем. У тебя есть какие-нибудь соображения насчет ближайшего будущего журнала?
— Конечно, есть. И весьма определенные. Я…
— Хорошо. — Леди Магна обворожительно улыбнулась. — Тогда все в порядке.
— Постой, разве ты не хочешь дослушать…
— Нет, дорогой. Достаточно, что ты можешь прояснить ситуацию и выразить свое мнение. Уверена, что новый владелец «Гипотезы» будет рад его услышать.
— Что?! — остолбенел Майкл. — Ты хочешь сказать, что продаешь «Гипотезу»?
— Нет, не продаю, а уже продала. К сожалению, недорого. За фунт и обещание, что ты останешься редактором трех следующих выпусков. А после — на усмотрение нового владельца.
Майкл вытаращил глаза.
— Пойми, так больше продолжаться не может, — рассудительно сказала мать. — Ты всегда соглашался с отцом, что работа не должна быть синекурой. Поскольку мне одинаково трудно и верить, и не верить всему, что ты говоришь, я решила перепоручить решение этой проблемы чужому человеку, который будет относится к тебе более объективно. А теперь мне пора, у меня назначена встреча.
— Но… кому ты продала журнал? — пролепетал Майкл.
— Гордону Вэю.
— Гордону Вэю… С ума сойти! Он же…
— Ему очень хочется, чтобы все видели, как он опекает журнал. И мне кажется, он искренен в своем желании. Уверена, вы с ним поладите, дорогой. А теперь, если ты не возражаешь…
Майкл не сдавался.
— Это неслыханно! Я…
— Знаешь, что ответил мистер Вэй, когда я показала ему эти твои цифры и потребовала, чтобы тебя оставили редактором следующих трех выпусков?
Майкл обиженно фыркнул, покраснел, погрозил пальцем, однако подходящего ответа не придумал. Спросил только:
— А что ты сказала бы мне как редактору журнала, а не как сыну?
— Дорогой, — леди Магна расплылась в улыбке, — конечно, я назвала бы тебя мистером Вентоном-Уиксом. И сейчас не попросила бы тебя поправить галстук, — добавила она, тронув ладонью шею.
Тук-тук-та-тук-тук-та…
— Дом номер семнадцать, да, шеф?
— Э-э-э… что? — Майкл тряхнул головой.
— По-моему, вы называли семнадцатый дом, верно? — переспросил водитель. — Приехали.
— Ах да. Спасибо, — сказал Майкл, выбрался из такси и стал искать в карманах деньги.
— Тук-тук-та, да?
— Простите? — не понял Майкл.
— Тук-тук-тук, — повторил шофер. — Вы всю дорогу стучали. Задумали что-то, а, приятель?
— Не лезьте не в свое дело! — огрызнулся Майкл.
— Как скажете! Просто мне показалось, с вами не все в порядке, — бросил шофер и уехал.
Майкл отпер входную дверь, прошел через холодную прихожую в столовую и плеснул из графина бренди. Снял пальто, уронил его на большой обеденный стол красного дерева, подвинул стул к окну, сел и принялся топить в напитке свои печали, продолжая стучать пальцами по стеклу.