– Успокойся и взбей его венчиком, – предлагает бабуля.
Время бежит быстро – Дэн придет уже через час. Мои руки все заляпаны тем, что я готовлю; а футболка вся в томатном соусе. Я опять звоню бабушке.
– Тут написано: положите сливочное масло и шоколад на паровую баню – что это за хрень такая? – спрашиваю я в отчаянии.
Бабуля делает над собой огромное усилие, чтобы не рассмеяться.
– Это такая стеклянная штучка, знаешь…
– Тогда какого черта они мудрят! – бросаю я трубку.
Бабуля перезванивает мне через пять секунд.
– Дженьюэри, этот Дэниел не для того придет, чтобы оценивать твои кулинарные способности.
– Ага.
– Я так понимаю, речь о способностях совсем другого рода?
– Фу, бабушка! – смутившись, я вешаю трубку.
– Как вкусно пахнет, – тянет носом Дэн после короткой экскурсии по моей квартире. Я ногой зашвырнула футболку и джинсы под кровать, прежде чем привести его в свою комнату. Сейчас мы в кухне, за столом. Перед нами свечи и бокалы с вином.
– Пора перекусить, – говорю я, а Дэн совсем близко. От его волос пахнет шампунем, от кожи веет свежестью… Меня пьянит аромат его лосьона после бритья.
– Стой, – говорит он, еле заметно улыбнувшись. – У тебя тут шоколад на щеке.
Он осторожно стирает шоколад… Затем обнимает меня и, усадив на столешницу, начинает страстно целовать. А я обвиваю ноги вокруг него, совершенно позабыв про шоколадный торт в духовке.
Дэн и я в постели. Мы тяжело дышим, наша одежда разбросана по полу.
– Да… Лучше, чем спортзал, – говорит Дэн и гладит мою руку, лежащую у него на груди.
– Ну что, еще один заход? – спрашивает он, и тут мы слышим стук в стену.
– Это Мораг, – шепчу я, затаив дыхание и стараясь не смеяться. – Злая старуха-соседка.
– Да, – стонет Дэн, еле сдерживая смех. – Да, детка! Да, да, да!
Мы замолкаем, и старуха снова исступленно колотит в нашу тонкую стенку.
На следующий день Дэн и я, лежа в постели, едим лазанью. К сожалению, шоколадный торт до этого дня так и не дожил. Сгорел до углей. Мы еле-еле выключили пожарную сигнализацию.
– Но ты должен был увидеть, как я старалась, – говорю я ему, – растопила шоколад и масло на паровой бане.
– На чем? – не понимает Дэн.
– Именно. Вот так сильно я старалась.
Дэн кладет мне в рот еще один кусочек мяса с томатом, покрытым сырным соусом. Внезапно во мне взыграл голод, и, судя по всему, Дэн тоже проголодался. Мы практически вылизываем тарелки. Я снова смотрю на его руки.
– Что у тебя с руками? – спрашиваю.
И касаюсь пальцами его кожи.
– Это экзема. У меня она с детства. Я всегда выбирался на лестницу посреди ночи и чесал руки – так меня мама и находила. При любом стрессе все обостряется, – рассказывает Дэн.