Вот уже который день к ней не являлись санитары, ей не делали уколы, не давали никаких лекарств, её осматривал совершенно другой врач, да и руки понемногу заживали после верёвок. Странно…
Что-то изменилось в последние дни. Почему? Неужели они хотят вернуть её в прежнее состояние больной и разочарованной в жизни одинокой женщины? Зачем?
Она не хочет туда возвращаться. Там больше нет жизни. Там нет мира. Её мира. Ему наступил конец, как только Ирма поверила, что её муж настоящее чудовище.
А Ирма ещё когда-то хотела стать журналистом. Как отец изобличать «зло среди нас». Хорошо, что не стала. Эти изобличители так умело рушат жизни, наживаются на чужих несчастьях. Как и отец.
Разве Ирма могла подумать, что её отец, которого она безумно любила, единственный близкий и родной ей человек станет виновником её рухнувшего семейного счастья. Пусть косвенно, но ведь стал. Тот компромат, что отдала ей мать, принадлежал отцу. Ирма сразу обратила внимание, что практически все статьи были подписаны псевдонимом отца. Смешным таким и отчего-то женским — Аглая Петухова. И пометки на финансовых документах и выдержках из медкарт сделаны его почерком. И его записная книжка с намётками статей и контактами.
Потом всё это вылетело из головы — столько всего навалилось в одночасье. А когда Ирма смогла хоть немного мыслить, она поняла, каким расследованием занимался отец десять лет назад. Поняла, почему каждый раз уходя из дома, он прощался так, словно уходил навсегда. В один день так и случилось. Выходит, он погиб не зря. Он всё-таки довёл дело до конца и спрятал компромат в надёжном месте. Вот значит, что искали в их доме после смерти отца. Компромат. Ту проклятую чёрную папку, разрушившую её жизнь. А единственный, кому этот компромат мог навредить, её муж.
К мысли, что Алёша причастен к смерти отца, Ирма пришла не сразу. Но так в неё и не поверила.
Она посмотрела в окно, закрытое решёткой.
Сердце дрожало внутри, сбиваясь с ритма. Ирма легла на кровать и с головой накрылась тонким больничным одеялом. Уже ни к чему ворошить прошлое. Ничего не изменить. Никого не вернуть. Поэтому нет никакой разницы, что было десять лет назад. И если Алёша был виноват в смерти её отца, то он уже наказан с лихвой. Как бы цинично это ни звучало.
Ирма легла и с головой накрылась одеялом. Она зажмурила глаза и попыталась уснуть. Не вышло. Вместо легко забываемых сновидений в сознание врывались воспоминания…
…Свадьба. Такой памятный день трудно забыть.
Длинное платье цвета шампанского, усыпанное драгоценными камнями. Регистрация в ЗАГСе — кольца, подписи, её дрожащие руки, его счастливая улыбка, первый танец. Ирма улыбнулась. Она всё время наступала Алёше на ноги, и тогда он ловко поставил её на носки своих начищенных до блеска туфель, вихрем кружа в ритме вальса.