— Граждан США?
— Ну да.
— Напрягают меня такие вопросы. Как повезёт. Могут не выдать, но осудить. Что ты натворил?
— Да не я, — я обернулся, будто за мной кто-то следил, — Реально ли за деньги остаться безнаказанным?
— Скорее нет. Международные дела, ла-ла. Такое не замолчать.
— Понял. Перезвоню.
Я отключил звонок. Дела плохи. Дела ой как плохи. Если Вертен расскажет о моем существовании, полиции не составит труда на меня выйти. Стоп. Раз они у него дома, он их больше не контролирует. Дерьмо. Сейчас криминальная сеть рухнет, потенциально зацепив и меня. Но зачем Вертену говорить обо мне? Вот если бы убийство Бранна вменяли ему… он бы мог переложить вину на меня. Я запутался. Мысли свернулись в клубок. Пора ехать домой, в Штаты. Там мне помогут пропасть. Сменить имя, переехать. И пусть кто угодно ищет. Не найдут. Дело за малым — попасть в США. Проходя мимо урны, я бросил в неё ключи от "Ауди". Неподалеку расположилась автобусная остановка, и я понял, что смогу уехать к родителям. Последние штрихи и домой.
Я сел в подъехавший автобус и снова вспомнил про паспорт. Дерьмо. Как я теперь улечу отсюда? Очень не хватает номера Фреда Поулза. Один кусочек пазла, и свободная жизнь продолжится. Будь я в Мангейме, смог бы его найти?
Дома был только отец.
— Привет, пап. Я ненадолго.
— Только пришел и опять ненадолго.
— Я сегодня-завтра улетаю назад, если повезет, — сказал я, доставая йогурт из холодильника.
— А если не повезет? — спросил отец.
— А если не повезет, похоронишь второго сына или будешь навещать в тюрьме. Тебе смешно? — спросил я с грозным видом.
— Да не очень-то.
— Если я доберусь до Штатов, считай, что меня не было здесь вообще, ладно? Говори, что не приезжал, что не знаешь, когда собирался. Хорошо?
— Ну я же не дурак, понимаю. Насколько всё серьезно?
— Предельно серьёзно. Но вам с мамой ничего не угрожает. У тебя нет людей, которые могли бы помочь скрыться в Германии?
— Нет.
— Сделать паспорт за пару часов?
— Нет. Как-то не приходилось дружить с бандитами.
— Плохо, — сел я с задумчивым видом и начал есть йогурт.
— И да, раз ты здесь, — сказал отец, — Эрика просила тебя позвонить.
— Я потерял её номер, — ответил я, не отрываясь от еды.
— Она, видимо, догадывалась, и вот, — отец снял с холодильника листок, — написала. Возьми.
— Спасибо. Ты помнишь Фреда Поулза с похорон Карла?
— Фреда? Вряд ли. Я путаю, кто есть кто.
— Как-то очень хреново у всех с памятью, — не сдержался я.
— Стареем, — посмеялся отец в ответ.
Я закончил с йогуртом и вышел в соседнюю комнату, чтобы набрать номер Эрики. Судя по голосу, настроение у нее было так себе.