Настоящий страх окутал меня, когда я оказалась в своей комнате. Плотно закрыв двери, я взглянула на себя в зеркале и закричала.
Я визжала до разрыва аорты, плюя на то, что меня может кто-нибудь услышать. Боль где-то внутри была сравнима, разве что, с ножевым ранением в грудину или стрелой, проткнувшей насквозь.
Поставил на меня. Поставил, как на какую-то вещь, которую не жалко проиграть. Как будто я - гребанная банкнота, грязная, замызганная и бесполезная.
Как будто я никто.
Глядя на свое отражение с вызовом, вылезаю из красного платья. После всех взглядов, оставшихся на нем, оно кажется мне мусором. Я и сама чувствую себя не лучше, понимая, что весь мой мир не должен зависеть от Коула.
Но зависит.
Руки зарываются в собственные волосы, а крик, вырывающийся из губ, переходит на ослабевший визг, тень отчаяния, зародившегося в слабой душе...
- Ребекка! - Я вздрагиваю всем телом, услышав, как по двери с силой ударили кулаком. Или не только кулаком. - Открой немедленно. На этот раз я выломаю эту чертову дверь!
- Нет... - прошептала я самой себе, поднося костяшки пальцев к губам. Нет, не бывать этому.
Одеваясь в белую футболку, я осторожно выхожу на балкон, чтобы не слышать крики и угрозы Коула. Я слишком хорошо знаю, чем это может кончиться.
Я не могу простить его. Больше не могу. Я просто должна быть сильнее своего тела, которое по-прежнему рвется к нему, как волны к берегу.
Зачесывая волосы руками, вгляделась в гладь воды, стараясь прийти в себя.
Тут я услышала чудовищный шум и звук от того, что с треском ударилось о пол. Дверь. Это, определенно, была дверь.
- Ребекка. - Коул вышел на балкон и сразу же нашел меня взглядом. Серебристые глаза были затянуты пеленой тайны - сейчас я не могла определить, какая участь меня ждет.
- Не подходи ко мне. Прошу, не под-хо-ди! Коул! Хватит! - Я закрыла глаза, выставив ладонь вперед, как будто это может меня спасти.
Мне хотелось заморозить его, обезвредить, превратить в статую, которую можно разбить на мелкие кусочки.
Лютая ненависть пронзала каждую точку на теле, вступая в борьбу с противоположным чувством.
- К чему эта истерика? - просто поинтересовался он, ослабляя верхнюю пуговицу на своей рубашке. Дышать уже трудно нам обоим, воздух между нами отравлен ядом.
- К чему? Ах... Он интересуется, к чему? Истерика?! Ты действительно не понимаешь!? - Слова сами лились, утопая в бесконечном потоке. - Ты поставил на меня все! Полагаясь на какой-то случай... Ты... Ты...