– Павлуша, родной… умоляю… Я ничего не почувствую, клянусь тебе! Хочу легкой смерти, иначе… я выпрыгну из окна или повешусь… Пожалей меня! Это будет облегчение… Пожалей…
Она беззвучно плакала, вздрагивая и шумно втягивая воздух в себя. Он понял, что должен это сделать. А по спине пробегал холодок. Собравшись с духом, пообещал:
– Хорошо. Я сделаю.
– Ты не обманешь?
– Нет.
– Нож оставь со мной, пусть думают – я сама.
Она погладила его по щеке из последних сил и, улыбнувшись, выговорила:
– Ангел мой… ты такой хороший… Грех беру на себя…
Колоть некуда. Он помог ей лечь навзничь, перевязал туго бедро, стянул на тощей талии пояс, вздулась жила в паху.
– Мне было с тобой хорошо, – бормотала Стелла.
Ее тело постепенно освобождалось от напряжения, обмякало, глаза подернулись опьянением, и в их глубине просматривалось облегчение. Мда, ей стало легче, она отключалась, но тем не менее напомнила:
– Ты обещал… Сделай… обеща… мой грех… Прощай…
Павел ослабил жгут и пояс, посадил сестру, прислонив спиной к холодной стене, поцеловал в губы.
Потом достал нож, небольшой складной нож, раскрыл… и не мог набраться храбрости выполнить просьбу.
Отца убил случайно, сейчас предстояло убить сознательно. Отца он ненавидел, Стеллу любил, как только мужчина может любить женщину и даже больше… больше…
Рука с ножом несколько раз взлетала и медленно опускалась. «Не могу!» – хотелось крикнуть.
А Стелла не хочет мучений, надеется на него… Он должен… должен!..
– Прощай, Стелла, – сказал он тихо и рассек руки сестры.
Из ран заструилась кровь, вмиг подол халата и ночной рубашки набух, размок. Лицо Стеллы бледнело, губы не отличались от кожи… Она казалась спокойной, словно спала. Да, уже спала… Совсем немного осталось до сна вечного. Павел бросил в подол, не успевающий пропускать кровь, нож, который погрузился в красную жидкость почти полностью, и тем же путем вернулся.
На улице он глубоко вдыхал воздух, стараясь заглушить запах крови. О, этот запах… Представил Стеллу, сидящую на полу туалета у кафельной стены с безвольно опущенными руками на коленях и вдруг… заплакал. Он плакал горько, навзрыд, но последний раз в жизни…
Ему было двадцать семь лет, когда он пересек русскую границу в свите посла Долгорукого. Их встретила метель, обычная русская метель с мокрым снегом и завываниями. Пахнуло домом, детством, выступили слезы радости. Замечательно, что слезы никто не мог видеть из-за снега, облепившего лицо.
– Я дома, – шептал Абрам, почему-то радуясь.
На постоялом дворе все осталось прежним: те же постройки, та же ветхость и убогость, какие он запомнил, когда его с братом Алешкой вез Уткин и остановился здесь сменить лошадей. Теперь здесь решено заночевать.