Ладно, переживу. Тут уже немного осталось. Про то, что я из Лондона — рассказал. На английском — поговорил… Странные эти корейцы. Как услышат, что человек из-за границы, сразу изъявляют желание «попрактиковаться» в языке. Ну ладно бы, там, какие-нибудь бедняки. Я бы это ещё понял. Ну это же — золотая молодёжь! Уж наверняка и на преподавателей, и на курсы деньги есть, да и за границу, не один раз съездили. На кой им — практиковаться у каждого встречного иностранца? Или это желание у них на подкорке, насмерть прошито? И то, что мы «зависаем» на Итэвоне, рядом с амеровской базой, это тоже, из поклонения перед Америкой произрастает? «Вау, это же круто, мы в одном баре с американцами!» Так, что ли? Да, бродят тут эти «носители демократии». Конкретно ужратые. К местным девкам подваливают. Вот блин, то же мне — ориентир для равнения. Просто слов нет…
Чжу Вон цветёт и пахнет. Улыбается, шутит. Я поддакиваю, хоть и не совсем уверен, что это смешно. Но, народ смеётся, я тоже смеюсь, за компанию. Мне не трудно. Ещё в самом начале вечера, Чжу Вон, посадил меня рядом, обнял за плечи и притянул к себе. Мол, смотрите, как у нас всё здорово! Не, скандалить я не стал. Просто, пристально посмотрел ему в глаза. Молча. Пристально и молча. Чжувонище всё прекрасно понял. Обнимашки прекратил, а руку переместил с моих плеч на спинку дивана, на котором мы сидим. Со стороны, возможно, оно выглядит так, как будто мы сидим в обнимку, да и чёрт с ним. Не долго уже осталось….
— Пора, — шепчет мне Чжу Вон, наклоняясь к моему уху, — давай, иди, переодевайся.
Ну, пора, так пора.
Встаю, подхватываю на плечо небольшую сумку, с которой пришёл. Там у меня туфли и платье для Юн Ми. Мой путь лежит в туалет. В нём я должен быстро перекинуть «одёжку» и вернуться. Прохожу вперёд и спускаюсь по небольшой лестнице вниз, на танцпол. Мне нужно пройти через него. Иду по краю, стараясь не углубляться в толпу танцующих. Неожиданно сталкиваюсь с каким-то мужиком, выскочившим на меня каким-то прыжком. На незнакомце — военная форма.
— Гёлз, гёлз, — бормочет он, наклоняясь ко мне и дыша в лицо перегаром, — мани, мани…
Глаза у него совершенно осоловевшие. Какой-то америкос, походу, заливший зенки. Вооще охренел?! Не видит, что ли, что я парень?
— Отвали, — говорю я и толкнув его плечом, отпихиваю в сторону, — бог подаст…
Вот, блин! Ещё пьяных американцев в моей жизни не хватало!
Иду дальше, решая в уме интеллектуальную задачу. Если пойти переодеваться в женский туалет в мужской одежде, что будет? Будет много визга и могут побить, да и секюрити на шум легко прибегут. Если пойти в мужской парнем, а выйти из него в женской одежде, что будет? Ну, наверное — ничего. Посмотрят удивлённо в след, да и всё. Выбор очевиден — иду в заведение под буквой «М»!