- Я знаю о тебе всё, - улыбнулся он и его губы прижались к моим, немного грубовато, и так по-хозяйски, заставляя раскрыться ему навстречу. И наплевав на все принципы, я раскрылась, позабыв обо всём на свете.
Его язык довольно грубо ворвался в мой рот, исследуя каждый миллиметр, заставляя трепетать всё тело.
- Совсем ахринел, придурок! - оттолкнув парня от себя, завизжала я.
- Хм, - наклонив голову немного в бок, хмыкнул он, улыбнувшись.
- Если ты думаешь, что тебе это сойдёт с рук, то ты глубоко ошибаешься! - я кричала на него совершенно не думая о том, что нам может кто-то слышать. Мне было плевать. Совершенно.
- Ну и что же ты мне сделаешь? - нахально улыбнувшись, спросил он.
Не долго думая, я посмотрела в его зелёные глаза, и залепив звонкую пощёчину, развернулась и вышла в холл, где находились классы.
Вернувшись в кабинет химии, я обнаружила пустой класс, лишь на передней парте, напротив стола Ольги Владимировны, на краю парты спиной ко мне сидел знакомый силуэт.
Мне не хотелось выяснять отношения, которых у нас толком то и не было. А что у нас с ним было вообще? Вечные ссоры, крики, ругань, издёвки, и ВОЙНА, которая длится на протяжении десяти лет. Ну и чего мы добились в итоге? Его руки гуляют по телу моей лучшей подруги, а позволяю целовать себя напыщенному индюку. Разве это любовь? Почему всё складывается именно так. Это не жизнь! Это какой-то сценарий страшного фильма, сцены которого до сих пор всплывают в моей памяти.
Сделав вид, будто я не заметила его, я пошла к своей парте, и наспех собрав учебники и тетради, поспешила удалиться вон из класса.
- Ты не считаешь, что нам нужно поговорить? - раздаётся такой родной и нежный голос, я инстинктивно остановилась в дверях.
- А стоит ли? - почти шепчу я, собрав всю свою силу в кулак, что бы не разреветься.
Слышу как он коротко ухмыляется.
- Никандра, Никандра, - произносит он, и явно улыбается, не вижу, но слышу. - Не думал, что ты такая... - на последнем слове голос стал тише.
- Какая? - ловлю ртом воздух, понимаю, что совсем чуть-чуть, и я задохнусь от боли, которая окутала меня. Сердце забилось в бешеном ритме.
- Взбалмошная, ветреная.... - он выдохнул.
"Неужели ему больно?"
- Взбалмошная, ветреная...- повторяет он. - Лгунья, - выкрикивает Смирнов, и со всей злости ударяет кулаками по столу, от чего я подскакиваю на месте, тихо всхлипнув.
- Не надо... - шепчу я, боясь его слов. - Не надо...
- Неужели противно от самой себя? - его голос приходит в норму, и он уже спокойный.
- Ты делаешь... - я глубоко вдохнула в себя воздух, пытаясь понять за эти доли секунды, стоит ли продолжать фразу.