Валье де Лас Пальмас. Мексика. 11 августа 1978 год.
Сознание возвращалось медленно. Голова просто невыносимо раскалывалась. В ушах шумело. Глаза не слушались, и открыть их никак не выходило, как будто что-то мешало. И темнота. Везде темнота.
Болело всё тело. Да так сильно, как будто бы она… Что? Что это с ней такое?
Полностью дезориентированная, она понимала лишь, что лежит на чём-то твёрдом. Как же называется это слово? В голове всё смешалось, обрывки мыслей калейдоскопом мелькнули, и растаяли в темноте её сознания.
Что с ней? Почему всё тело так ужасно, так невыносимо болит?
Сквозь гул в голове она услышала голоса. Незнакомые, пугающие.
— С такой гематомой головы исход может быть весьма печальный, — голос принадлежал какому-то мужчине. Явно в возрасте. Кто это? Что он говорит? Какая гематома? И что это слово может значить?
— Это меня не устраивает, — второй голос был грубый, властный. — Приведи её в чувства, чёрт тебя дери. Ты врач. Делай, что должен. И поживее, Фредди. — Ей казалось, что мужчина говорит слишком быстро, и разобрать сказанное она не смогла. Ничего не понятно. Она различала только интонацию, грубую и надменную. Да и голос говорившего больше походил на какой-то рык.
— Но, у девушки сотрясение мозга, сильный ушиб затылочной части головы. Боюсь, что…
— Мне повторить? — Прорычал этот голос злобно.
— Нет. Я понял.
А вот девушка ничего не понимала. Голоса её пугали. Темнота забиралась в самое сердце. Кусочки сознания никак не выходило сложить в полную картинку. Хотелось кричать, но не выходило даже пошевелить мизинцем. И в голове разливалась ноющая тупая боль. Словно кто-то стучал молотком в её виски и по затылку, и с каждым разом всё сильнее и сильнее.
— Кто здесь? — тихо, хрипло проговорила она. И это её голос? Она не узнавала. Ничего не узнавала.
Что-то влажное и холодное подняли с её лица, и она наконец-то смогла открыть глаза. В полумраке комнаты находилось двое мужчин, один был пожилым и в белом халате. А вот второй. От второго веяло злостью. Высокий мужчина, с широким разворотом плеч, и гордо поднятым квадратным подбородком.
— Кто вы? — хрипло просипела она, стараясь сфокусировать взгляд. Картинка то и дело расплывалась перед глазами. Предметы теряли резкость и краски. И приходилось прилагать неимоверные усилия, чтобы рассмотреть хоть что-то. — Что со мной?
— Не узнаешь меня? — прорычал высокий, подходя ближе и нависая над ней.
— Нет… — ей стало страшно. Но сил отпрянуть от этого человека у неё не было, руки не слушались, всё тело болело и не подчинялось ей. — Я не помню Вас.