- Есть и третий вариант, - прогудел из толстого воротника шинели Гильермо, на которого никто не обращал внимания, думая, что монах дремлет. - Сопроводите нас к Мо... к нашему покровителю. Вы не только отплатите недругам, но и заработаете.
- А это, к сожалению, не вариант, - искренне опечалился Капитан. - Хотя соблазнительно.
- Почему?
- Мой дорогой Боскэ, вы представляете собой фишку на большом игровом поле. Я не знаю ни правил, ни участников. В таких играх не стоит даже ставить на результат, и тем более - пытаться двигать фигуры. Слишком велик риск, что проигравшая сторона придет бить меня доской. Я отобьюсь, но к чему эти лишние проблемы?
- Но ведь передать нас этому де... Дес... тем плохим людям, это ведь тоже игра.
- Нет. Просто дружеская услуга. И если у вашего покровителя возникнут по этому поводу претензии, он сможет высказать их непосредственно «Десперу». Поэтому мой выбор довольно прост, и в нем только две позиции. Не три.
- Не вижу разницы, - признался Гильермо. - Хотя, наверное, это сейчас уже неважно. Вы уже приняли решение?
- Нет, однако, намерен сделать это прямо сейчас.
Хольг затравленно оглянулся и безнадежно опустил плечи. А может лишь талантливо разыграл отчаяние, волчьим чутьем выбирая момент для решительных действий.
- Не стоит, - покачал головой Торрес, следящий за фюрером со смесью любопытства и легкой скуки. - Не успеешь. Ты не первый и не последний, кто хотел убить меня в моем же лагере.
Хольг скрипнул зубами так, что казалось, крошки эмали осели на языке. Однако ничего не сказал. Обыскали его на совесть, а пытаться идти в рукопашную против вооруженных и опытных убийц - дело заведомо бессмысленное.
- Скажите... Гильермо... а как вас стоило бы именовать правильно? - неожиданно спросил Торрес. - Если представить вас понтификом?
- Ваше Святейшество, - механически отозвался Боскэ. - И пишется с больших букв оба слова.
- Ваше. Святейшество, - раздельно повторил Капитан, словно пробуя слова на вкус. - Хорошо звучит. И как вы себя чувствуете в новой роли?
- Никак, - Гильермо поправил рукав шинели. - Вернее, я себя чувствую как человек, которого пытаются то убить, то продать, как призовую ярмарочную свинью. Не хотите ли ткнуть в меня ножом?
- Зачем? - Торрес на мгновение растерялся.
- Оценить прослойку сала, - хмыкнул Боскэ.
- Черт возьми, ваше святейшество, я видел ветеранов, которые держались с меньшим присутствием духа, - казалось, Торрес вполне искренне восхитился. В его голосе не было ни намека на «большие буквы».
- Он просто не понимает, - очень тихо сказал фюрер. - Он ничего в жизни не видел и не понимает ее. Он не знает, что нужно бояться. Потому что есть чего бояться.