Ты Бытие мне посвяти!.. (Макатаев) - страница 7

На первую страницу
Я мчался так, что поднималась пыль за мной,
В засохший стебель из цветка я превратился.
Я помню всё, и ты, пожалуйста, взгляни-ка
На памятник тех дней, его ты принеси-ка.
Прошедшая, проросшая сама собой,
Где молодость моя, её скорей найди-ка?
Я двери распахнул, мечту не провожал я,
И даже не пожал ей руку на прощанье.
Я не заметил, что вокруг произошло!
Закончила ль моя мечта существованье.
Пусть будет, всё же, у меня мечта родная,
Надежда мне зачем нужна твоя больная.
О молодость, как трудно мне тебя понять,
Слагать ли мне стихи, рыдать ли, я не знаю.

«В моей душе есть много разных кладов…»

* * *
В моей душе есть много разных кладов;
Бродил я долго вечером по саду,
Целующихся парочка сидит.
Прошёл, не оглянувшись, это правда.
…Тогда я вспомнил осень, или лето,
Давно в саду мы отдыхали этом.
Вот точно также в сумерках когда-то,
Испытывали страсть мы до упаду.    
Мы двое сев подальше от людей,
Друг друга грели в пламенных объятьях.
И точно в эту пору, в это время,
В саду случилось так с двоими теми.
Звучал за нами юности вопрос:
Пока вас не пугает утра бремя?

Моя тридцать пятая весна

35 лет.
И тридцать пятая весна,
35 лет.
За это время много что увидел.
35 лет я выгорал,
35 лет я прорастал.
35 зим и столько ж лет,
Не слабый возраст тридцать пять.
35 лет.
По жизни я бреду.
Ещё таких же будет 35?
Предчувствую…
Отца я помню, он под лампой
ВКП(б) историю читал.
Я помню день февральский,
Сидит отец и ждет на фронт отправки.
Я помню всё –
Поля, посев, аул и школу,
Учителей и чёрствый интерната хлеб.
Я помню всё — и мою пашню, и жилище,
Не помню лишь моменты радости и слёз…
Бывало в детстве я иду, 
Вцепившись за соху, вола упряжку.
А раз я был крестьянским сыном,
То в десять лет хозяйством занимался.
Отцу фронтовику я пулю передал,
В миг обменяв лепёшку на свинец.
Я помню бабушку свою.
Она была такой спокойной,
Она была немногословной.
Трубу от самовара помню я…
                                          Стоит подуть ветрам,
Ревёт она, звук издавая свой печальный.
Я не припомню.
А был ли шустрым я ребёнком?!
А если был, то почему не слышал  похвалы?!  
Лишь помню,
Что победа птицей прилетела
В наши края с задержкой на неделю.
Так я и рос.
Солдата я пылающее пламя,
Я не затух и не погас,
Мне тридцать пять.
Мне люди говорят:
«На вид пригожий»,
«На речь пригожий»,
А буду дураком, не выдержат они,
Ничтожеством и тварью назовут,
Нельзя плохим мне быть,
Мне говорят: «На вид пригожий».
35 лет.
Дел незаконченных так много.
(Минувшее сном сладким кажется всегда)
И совесть у меня чиста.
Не скажут и не будут сожалеть,
Что я кому-то сделал зло.
Если моё грядущее великим будет,
Следующая страница