С кухни пришел Димыч. С подносом и двумя рюмками.
— Давай за встречу. Наших никого не встречал?
— Да нет, все же разлетелись кто куда. Надо будет собраться, поболтать. Лучше у Кольки Иванцова. Ему сейчас туго, поддержим. Не повезло парню, в восемнадцать лет без ног остался.
— Димыч, времени у меня в обрез. Вот дискета, надо распечатать или хотя бы посмотреть, что там.
— Распечатать не могу, а посмотреть можно, если с моим гробом совместится. Давай. Димыч откинул покрывало.
— Вот, универсал собственного изготовления. Должна подойти. Дисплея фирменного нет, не взыщите, я через «Рекорд» старенький смотрю.
Дмитрий вставил дискетку и стал давить на кнопки. На экране появилось несколько файлов. Внутри самих файлов оказались всевозможные фамилии и адреса. Кивинов нагнулся к телевизору.
— Давай, давай, дальше.
На экране снова замелькали фамилии, адреса, схемы.
— Знакомые все лица, — бормотал Кивинов.
— Все, — произнес Димыч, — здесь пароль нужен.
— Что за ерунда? Что за пароль?
— Ну, понимаешь, так программа построена. Информацию можно любую занести, а получить — только зная код, то есть пароль. Обычно это на тот случай делают, если несколько человек с дискетой работать будут. Посторонний к твоей информации не доберется.
— Ну, и где этот пароль взять?
— Это уже твои трудности. Могу лишь сказать, что судя по кавычкам в нем девять знаков, букв или цифр. Узнаешь пароль, приезжай, мы дальше посмотрим.
— Дискету вернуть завтра надо.
— Ну, давай я ее на кассету перенесу, магнитофонную. Тебе же удобнее. Сейчас от магнитофонов во многих школах компьютеры работают. Мог бы на дискету тоже перегнать, но тебе возни больше, да у меня и дисковод что-то хреново пишет, считывать — считывает, а вот запишет — хрен потом считаешь. А так у меня есть выход и для магнитофона, для игр Женькиных.
— А это можно?
— Можно, но чтобы просмотреть, все равно пароль нужен.
— Давай, переписывай, это долго по времени?
— Да нет, ерунда.
— Ну, я подожду, домой все равно, наверно, не успею.
— Оставайся, музон послушаем, правда, у меня старье.
— А у меня есть. Сегодня из студии забрал. Фредди Меркьюри. Последний диск. Сборка. Во мужик был, хоть и голубой. Ему жить оставалось пару месяцев, он знал об этом. Другой бы плюнул на все, да доживал бы в свое удовольствие, тем более, средства есть. А он голос свой записывал, чтобы после смерти музыку наложили и диск выпустили. Может, они и живут лучше нас, потому что для людей работают, а не для палок и галочек. Они и слова-то такого не знают «до фени». Включай, послушаем.
В шесть утра Димыч растолкал Кивинова: