Впрочем, много тут не изучишь. Обширный двор, у самых ворот идёт бетонная дорога метров пять шириной, дальше пятнадцать метров гравийной площадки, упирающейся в высоченный бетонный забор. Поверху забора идут витки «Егозы». Небо плотно затянуто сплошными тучами, дождь не сказать, что льёт, но и не моросит. Средний такой. Ветрено. Температура, по ощущениям, градусов пятнадцать. После 0°С и промозглой слякоти ноябрьской Москвы ничего так, но в футболке прохладно. Димон, мудак, сказал, что «двадцать градусов точняк будет». Интересно, насчёт чего он мне ещё лапшу навешал? Ветровку что ли достать? Не, лень. Один хрен, сейчас на собеседование поведут, в офис. Там тепло должно быть.
Закончив проверку, приёмщик достаёт из чехла на поясе планшет, что-то быстро набирает и поворачивается ко мне.
– Всё, пойдёмте. Оружие есть с собой?
– Не, нету.
«Макар» мой сейчас лежит на дне Среднего Пресненского пруда, а новым я как-то не обзавёлся. Не до того было, знаете ли.
– Хорошо. Ну, пойдёмте, тогда.
Повторяется, однако. Чернявый выходит через ворота, я за ним, стараясь крутить головой на 180°. Любопытно же. Впрочем, всё выглядит обыденно до унылости. Дюжина боксов (наш – третий справа, если снаружи стоять), в дальнем от нас конце двора глухие металлические ворота, над ними караульная вышка, на вышке мужик в песчаного цвета форме, каске и с каким-то импортным автоматом. Из предпоследнего в том направлении бокса выезжает «ЛендРовер» какой-то старой модели, и останавливается на гравии. Но мы поворачиваем налево, в противоположную от него сторону. Здесь двор заканчивается одноэтажным зданием, вызывающим ассоциации с офисом и караулкой одновременно. Впрочем, ассоциации правильные: в здании две металлических двери, на одной табличка «Authorised personnel only», на другой – «Immigration desk». Могли бы и по-русски написать, вообще-то. Но, видимо, инструкции требуют единообразия. Справа от здания ещё одни ворота, и на них краской нанесена здоровенная надпись «Cargo terminal», под которой, шрифтом помельче, но тоже крупно, опять «Authorised personnel only». Чужим, значит, низзя.
За ту минуту, что мы шли до офиса, ворота справа от него успели выпустить во двор вилочный погрузчик. Жёлтый, малость побитый жизнью агрегат, управляемый явным таджиком, если не хуже, бодро прошуршал мимо нас по мокрому гравию и нырнул в ворота того самого бокса, в который я пять минут назад прибыл.
Мой проводник подошёл к двери, в которую чужим можно, провёл кусочком пластика по карт-ридеру и жестом предложил мне заходить в открывшуюся дверь. Что я и сделал, разумеется. Мужик же, вопреки моим ожиданиям, внутрь проходить не стал, а молча захлопнул тяжёлую дверь у меня за спиной. Даже «до свидания!» не сказал. Ну, да и хрен с ним. Тут ещё один есть.