* * *
Буквально на днях случилось мне завтракать в кафешке возле дома. От ковыряния в сэндвиче меня оторвало мелодичное грудное контральто:
– Позвольте?
Я перевел взгляд от тарелки вверх и уперся в глубокое декольте в обрамлении чего-то красного. С усилием воли я оторвался от выреза: фатально красивое, не «наше» лицо, тонкий нос, роскошная смоляная грива. Я вскочил перед дамой. Железные ножки стула издали отвратительный скрежет по мраморному полу.
– Садитесь, пожалуйста!
Алые губы сложились в улыбку:
– Спасибо. Рада, что вы пришли.
– А должен был? – опешил я.
Она изумленно вскинула черные глазищи:
– Конечно. Я – Аэллà. Аэллà Келено́.
«Ну и имечко!» Я припал губами к протянутой для пожатия смуглой руке:
– Марк Бубличек. Чрезвычайно приятно. Но все-таки не пойму, чем обязан?
– Разве Анатоль, ваш издатель, не предупредил?
– Нет.
Она разозлилась и оттого стала еще притягательнее. Натуральная гарпия! Совершенно было непонятно, сколько ей лет – двадцать пять, но она чересчур серьезна, или уже под сорок, но мастерски ухаживает за кожей. Аэлла постучала по столу ногтями, настолько длинными, что тщательно подпиленные острые кончики с темным узором чуть загибались вовнутрь, как когти хищной птицы, и громко выругалась:
– Вот сволочь!
Это прозвучало как «сволàтшь». Ого, а она иностранка! Италия? Испания? Латинская Америка? Интригующе.
Она посмотрела куда-то поверх меня и деловым тоном заговорила:
– Ладно, сами разберемся.
«Прекрасно говорит по-русски, молодец, – подумал я. – А может, из наших кавказских народов? Хотя нет. Не типична».
Аэлла продолжила:
– Я представляю интересы Велимира Бореева.
«Олигархушка наш небритый?! Я-то ему на кой?» – изумился я и попытался изобразить интеллигентный интерес. Бизнес-леди танком поперла к цели:
– Господин Бореев знаком с вашим творчеством. Сейчас он подыскивает писателя, который смог бы написать его…
– Биографию? – встрял я.
– Да. Но требуется не скучное жизнеописание, а увлекательный экшен. Вы, кажется, такое умеете?
– Гм… – кашлянул я. Да уж, пожалуй, единственное, что мне осталось, – вместо нетленки написать про жизнь толстосума. И повеситься.
Рука с кровавыми когтями и белыми полосками странных шрамов вокруг запястья подсунула чек. Неужто такие дамы режут вены? И кто это делает по всей кисти? А может, ей руку хотела откусить гигантская пиранья? Безумные вариации возникновения шрамов исчезли при виде цифры на бумажке. В моей без того мучимой сухостью глотке заскребли пески пустыни.
– Да-а, – противно вякнул я. Разве столько платят за биографию? Даже в стиле экшен? Я, конечно, не продажная сволочь, но за такие деньги господин Бореев предстанет перед читателями хоть эльфом на звездолете, хоть Дамблдором в пуантах. Все, что пожелает.