Перед будкой, возле которой нам следовало остановиться, стояла парта, за ней стояли два пограничника сержантского состава. Они жестом указали нам следовать к столу.
– Сумки на стол, запрещенные предметы выкладывайте сразу, если таковые имеются, сухо констатировал один из пограничников.
Первыми проверяли Фокса и Пашу, их досмотр затянулся, так как сержант, нашедший стальную фляжку, стал обнюхивать её горлышко.
Стоявший рядом пограничник, без интереса наблюдавший за действиями своего напарника, головой кивнул в мою сторону и отошёл от парты.
– Проходи, сумку на асфальт к досмотру.
Не обнаружив в моей сумке ничего запрещённого, он сказал:
– Проходи к пропускному пункту, для проверки документов.
Я подошёл к окошку, на которое указал пограничник, сидевшая там женщина в форме, устало выдохнув, сказала:
– Паспорт.
Выложив все документы, какие у меня были с собой, я стал ждать, пока она делала какие-то записи в своём журнале.
– В какой город следуете? – не отрывая глаз от журнала, спросила она.
И тут я замешкался: «В какой город мы следуем? Нам Михалыч об этом ничего не говорил», – вертелось у меня в голове.
Обернувшись к Павлу, я спросил:
– Паша, а в какой город мы следуем?
Паша, обернувшись к Фоксу, задал ему тот же вопрос. Но по выражению лица Фокса было видно, что такими данными он не располагает.
Тогда один из пограничников высунув руку из сумки Зевса, крикнул нам:
– В Донецк следуете, бабушке крышу чинить!
– Да, точно к бабушке, – еле сдерживая смех, сказал я инспектору.
– Эх, ребята, вы же совсем ещё мальчишки, – с досадой проговорила она и вернула мне документы.
«Вот и всё! – вертелось у меня в голове. – Я на Украине, я прошёл…»
За будкой, после узкого коридора, была огромная площадка, за которой находилось здание. На фасаде висела большая прямоугольная вывеска с надписью: «Duty Free», – лампочки, из которых состояли буквы, горели красным светом.
Словно заворожённый я смотрел на эту табличку, в памяти всплывали рассказы, о смешных ценах в торговых сетях «Duty Free». Через минуту ко мне подошёл Паша, и протянул сигарету марки «Кент».
– Откуда? У тебя же таких сигарет, не было?
– Закуривай, «погранец» угостил, ты прикинь он из Сибири родом.
Через несколько минут к нам подошёл майор, и, достав свой блокнот, попросил назвать фамилии.
– А вы случайно не из «ФСБ»? – спросил Паша.
– А как ты догадался? – улыбнулся майор.
– Смотрю вам тоже здесь досталось, – показывая на воронки, сказал я.
– Вчера с украинской территории прилетело, мы тут не на шутку всполошились все, признаюсь, я сам в укрытие полез. И главное неожиданно, после обеда, хорошо беженцев пересекающих границу не было.