А потом он намазывает второй бутерброд, и я всегда думаю о том маленьким мальчике, который спрашивал у папы, хватит ли ему двух бутербродов.
И у меня каждый раз дрожит что-то в сердце от любви к папе. Тогда я встаю и понимаю, что у меня есть силы идти завтра в школу.
– Спокойной ночи, Хлеб-с-Вареньем! Не забудь экран протереть, а то утром всем достанется.
Я повесила трубку после разговора с мамой. В ушах ещё звучал её голос, звенели её слёзы.
«Бабушка», – вспомнила я. И позвонила.
– Лизочка, – тихо сказала бабушка, – на сколько его забрали?
Я растерялась и прошептала:
– На пять лет.
– Ой…
Бабушка словно зажала себе рот. Послышался стук – упала трубка.
– Лиза! – крикнул дедушка. – Что ты ей сказала?
Я повторила.
– Ну зачем ты?
Прежде чем он бросил трубку, я услышала: «Погоди, погоди, солнышко, это какая-то ошибка!» (Это он бабушке.)
Тут я совсем растерялась, окончательно. Что я должна была сказать? Как я должна была сообразить, что должна сказать что-то другое?! Как он может…
И тут до меня дошло. Что от моей новости бабушке может сейчас стать плохо. Так плохо, что хуже не бывает. Так плохо, что даже думать об этом страшно. И я буду в этом виновата.
Ведь именно я сказала ту новость, от которой…
Нет. Нельзя об этом думать. Просто нельзя. Надо думать о сказках. Русских народных или каких там… В которых гонцу, который принёс плохую весть, отрубали голову. И когда читаешь такие сказки и удивляешься жестокости обычаев, то никогда не думаешь: а был ли выбор у гонца? Мог ли он сказать что-то ещё?
А потом позвонила Ирка.
– Ты уже знаешь?
– Угу. А ты?
– Угу.
– За что, а? Ты поняла? Он ездил туда поддерживать своих коллег, разве не так? Как его могли арестовать?
– Не знаю…
– Или, может, нам не рассказывали всей правды? – вдруг доходит до меня. – Может, это его во всём обвиняли, а не коллег?
Ирка молчит. Я понимаю: она что-то знала. Может, и Костя знал? И мама, значит, тоже? Почему они все не рассказали мне?
– Ты с мамой говорила? – спрашивает Ирка. – Надо её держать сейчас. Чтобы она с ума не сошла.
– Да, – говорю я.
У нас обеих – замороженные голоса. Потому что мы обе не знаем, каким должен быть голос в ТАКОЙ ситуации.
– Ты приедешь? – спрашиваю я.
– Меня Костя ждёт на проспекте Мира.
– А…
Наконец приходит мама. С чужим лицом. У неё расширенные глаза и сжатые губы.
Я вроде протягиваю к ней руки, но она отстраняет меня, глядя наверх, на вешалку.
– Шапка!
Она тянется, не может достать. Я достаю папину шапку. Маленькую, чёрную.
– Положи на стол, упакуем, – бормочет мама, разуваясь, – хотя могут и не пропустить.