Третий:
— Христодул, Горшеня. Ещё нужны трубы глиняные.
— А чё ты, а чё ты?! Печек-то ещё нету! Нету печек — ничего нету! Ни труб, ни глечиков, ни братин! Ты печки давай, печки! А труб мы те каких хошь понавылепливаем.
Горшеня в обычной своей манере. Что успокаивает привкусом рутинности: и вправду — «понавылепливает».
И Христодул — тоже в своей обычной. Только манера другая: взгляд из подлобья.
— Посмотрели мы тот Ярилинский овраг. Негоже. Слои глин идут разные, тонкие.
Есть тут такое место. Овраг удачно вскрывает слоистую структуру осадочных пород Дятловых гор. Хорошо видны разные по цвету и фактуре слои разнообразных глин, суглинков, песков, которые откладывались здесь в древности.
Видно-то оно видно, но… Моя ошибка. Христодул — организатор, не исследователь. Может навести порядок в существующем, улучшить известное, промыть мозги досягаемым. Придумать новое, выбрать новое место… не его.
— Не… Не то чтобы… Хотя конечно… Там слой лежит — ну чисто негорючий кирпич! Вот те хрест! Ядрёный такой, крепкий. Кхе… Но — тонкий. Да. Эт Христодул верно говорит. А другого… ну… не видать… вроде бы… Вот.
Горшеня — мастер-рукодел. Может часами вылепливать какой-то хитрый подсвечник, неделю просидеть перед печами, отрабатывая режимы обжига. Неплохой наставник: может внятно объяснить, наглядно показать, терпеливо повторять, исправлять, контролировать… Но найти место для гончарного производства… Ткни ему пальцем, скажи — здесь. Он будет делать «здесь». Будет без конца мять шмат глины, плевать в него, подсыпать песочку, подливать водички… А вот сам — не выберет.
И ещё он боится Христодула. Как они будут вместе работать? Гончар и вертухай…
— Понятно. Горшеня, как дождь кончится, идёшь в Ярилин овраг, копаешь огнеупор… которая глина ядрёная. Сделаешь печку, где укажу. Как-как… Позабыл как вся Русь живёт? Зодчий, зди сильнее! Кирпич-сырец, сложить печь, греть пока не прокалится. Потом в той печи обжигать уже нормально… Огнеупорный кирпич — нужен спешно. По обычному глиняному кирпичу… Христодул, идёшь прямо на восход. Вёрст семь — десять — двенадцать. Там доброе глинище.
Люди… они того. Не только сапиенсы, но и, временами, сильно хомы. В смысле: имеют эмоции. И выражают их на морде лица.
— Ты, Христодулушка, на меня так коряво не морщись. Ежели я говорю — так оно и есть. И тебе того глинища на всю жизнь хватит. Не найдёшь — я тебе сам покажу. Только спрошу после: а на что ж тебе глазыньки? Коли они под ногами не видят? Может, вынуть-прибрать их? А? За ненадобностью?
Моя манера переходить к смертельным угрозам, не повышая голоса, почти не меняя интонации — пришлым незнакома. А моим знакома, да подзабыта. Теперь народ вздрагивает, подтягивается. Шёпотом проносится: