— Это единственный способ. — Голос Поля звучал холодно. — Аля, а чем ты лучше своей госпожи Громовой?
— Зачем ты так говоришь?! — А голос-то как дрожит от обиды.
Надеюсь, в тени раскидистого дерева, под которым мы остановились, не видно моих слез.
— А что я должен говорить? — Поль взял меня за плечи и легонько встряхнул. — Аля, какие бы глупости ни делал этот твой Стэн, это его собственные глупости. Он мужчина, он должен решать сам.
— Но я не могу смотреть, как госпожа Громова его унижает!
— Не можешь — не смотри, — парировал Поль. — Аля, возможно, тебя обидят мои слова. Но так нельзя. Он может унижаться, уволиться, да хоть прыгнуть с башни вниз головой! Но сам, понимаешь?
Я молчала, пришибленная полученной выволочкой. Неужели я и правда так поступала?!
Поль вдруг взял меня за руку, и я подняла на него растерянный взгляд.
— Давай зайдем, — предложил он неожиданно мягко.
— Куда? — не поняла я.
— На выставку. — Поль кивнул в сторону вывески буквально в двух шагах, которая обещала познакомить нас с бытом и нравами этого мира.
Мне вдосталь и быта, и нравов (особенно магии!), но в одном Поль прав: нужно было хоть немного отвлечься…
Экспозиция оказалась неожиданно интересной и разнообразной. Какие-то магические зверушки, макеты, растения…
Поль некоторое время пытался деликатно отвлечь меня от стендов с цветами. Я отбивалась с возгласами: «Посмотри, разве он не прелесть?!» Не выдержав конкуренции, рыцарь пробормотал что-то о своем желании посмотреть на коллекцию холодного оружия, на что я только отмахнулась. Там были такие черные пионы! И фиолетовые розы со сногсшибательным запахом! А еще самые заурядные ромашки, при виде которых у меня почему-то слезы навернулись на глаза. Такие обычные, такие родные! Бабушка срезала их по утрам и ставила на серванте — в хрустальной вазочке на старомодной вязаной салфетке.
Отвлек меня шум в соседнем зале. Грохот, чей-то вскрик, сердитый голос Поля…
Я опрометью бросилась туда. Широкоплечий рыцарь нависал над субтильным типом в сером, который что-то пискляво ему втолковывал.
— Поль, что случилось? — спросила я, надеясь отвлечь друга от его жертвы.
Поль обернулся, и я невольно попятилась: никогда не видела его настолько взбешенным!
— Этот… человек утверждает, — с запинкой начал Поль, — что вон тот квилон,[3] — он кивнул на сорванную со стенда железяку, похожую на уменьшенную копию меча, — он выкупил у барона Рювенталя.
— Да! — поддакнул мужичок в сером. — Именно так! И я буду жаловаться! В милицию!
— Отлично, — согласился Поль. — Как раз расскажете им, откуда у вас краденое оружие.