– Какое необычное место, – тихо проговорила я. Голос звучал приглушенно и неуверенно, как будто звуки жались к нам и не хотели никуда уходить.
– Да уж, – озадаченно кашлянул Ветров.
– Что-то не так? – насторожилась я, переводя взгляд на него. В свете дороги лицо мужчины было видно очень отчетливо, и на этом лице так же отчетливо читалось глубокое недоумение.
– Как сказать… Так или не так – не знаю, но я с подобным прежде не сталкивался, – неожиданно спокойно пояснил он, в этот раз не огрызнувшись коротким «не твое дело». – У каждого Одержимого своя дорога, такая, какой мы ее себе представляем в первый раз, и пассажир видит именно ту дорогу, которую мы ему показываем. А сейчас… Учитывая, что это не моя дорога, она может быть только твоей.
– Как это возможно? И чем это грозит? Я что, тоже становлюсь Одержимой?! – напряженно уточнила я. А вот и причина разговорчивости мужчины: дело-то, оказывается, вполне «мое».
– Ничем не грозит. Это никак не сказывается ни на времени пути, ни на сути процесса – просто картинка, которую воспринимает мозг. Вполне возможно, это его самозащита, чтобы не рехнуться, – видимо, решив начать с главного, ответил Ветров. – По последнему вопросу тоже не о чем беспокоиться. Это исключительно мужское заболевание, женщины не бывают Одержимыми. А как это возможно… Черт его знает!
– И долго нам так ехать? – осторожно уточнила я. От окружающей красоты, конечно, захватывало дух, но после высказанных Ветровым откровений стало очень неуютно.
– Долго, по субъективному времени – часов восемь-десять. Незы не нуждаются в отдыхе, так что без остановок.
– А вы?
– А я привычный. Спи, здесь ничего не происходит и пейзаж не меняется.
Некоторое время мы молчали. Сначала я пристально вглядывалась в окружающий странный мир, ожидая, что Одержимый ошибается и вот-вот случится какая-нибудь неприятность. Дорога безмолвствовала, а парящие огоньки хоть и вносили некоторое разнообразие, но весьма незначительное. И я в конце концов была вынуждена признать правоту мужчины: любоваться окрестностями, несмотря на всю их необычность, действительно было скучно.
– А как выглядит ваша дорога-между-мирами? – полюбопытствовала я.
– Как дорога. Грунтовая дорога в осеннем тумане, – отозвался он.
Мерная поступь неза в самом деле убаюкивала, и я в конце концов расслабилась, устроив голову на плече мужчины. Было удивительно уютно сидеть вот так – в коконе плаща, в кольце сильных рук Одержимого. Сейчас, как тогда в танце, он казался надежным и уверенным, внушал безотчетное доверие. Наверное, потому что молчал.