– А вы что думаете о любви? – немного помолчав после притчи, спросила она.
– Я? Если говорить кратко, у меня есть формула любви.
– Интересно…
– Для меня, это когда любовь духовная соединяется с любовью физической, чувственной…
– Сексуальной, вы хотите сказать?
– Да, сексуальной. Эти две части любви, тесно переплетаясь, превращаются или просто равны священнодействию.
Неизвестно отчего, но меня вдруг охватил жар желания, желания обладать ею сию минуту.
«Когда достижение оргазма любимой важнее собственного сексуального удовлетворения», – досказал я свою формулу, но уже мысленно про себя. Почувствовал, что краснею. Эти ночные видения Зирин, эта вседозволенность распустили моё либидо. А между тем мысли, которые в отношении Зирин мне казались совершенно нормальными, но абсолютно не применимыми к Алкионе, продолжали вылезать из всех грешных углов моего сознания, и их невозможно было затолкать назад. Где её эрогенные зоны? Пожалуй, впервые я хотел любить её вот такую, в таком облике, я хотел немедленной физической близости. Чёрт, на меня магическим образом действовала её внутренняя красота, она проявлялась сквозь негатив физического уродства, горба, хромоты, маленькой, ещё несформировавшейся груди…
И вот я увидел своего счастливого соперника. Так я называл про себя наречённого Алкионы. О его существовании я узнал сначала от Зирин, которая на сеансах болтала без умолку. Холёный красавчик по имени Влад. Чёрные как смоль волосы, явно уложенные каким-то дорогим средством, нос прямой с красиво очерченными крыльями ноздрей, ломаным изгибом бровей. Но глаза…
Верно говорят: глаза – зеркало души. Это не глаза, а маленькие буравчики, обрамлённые густыми чёрными ресницами, перечёркивали всё положительное впечатление от его красивого узкого лица, атлетической фигуры и всего внешнего вида. Он не смотрел на собеседника, глазки бегали с предмета на предмет, ни на чём не задерживаясь, и если прекращали свою спринтерскую активность, то слегка прикрывались веками, что сбивало ещё больше с толку, так как напрашивался вопрос: а не спит ли их хозяин в этот момент. И если бы не реплики, время от времени вставляемые в разговор, то этот вопрос зависал бы в воздухе всякий раз, когда он напускал на себя это состояние, характеризующееся для меня как отсутствие полного присутствия.
– Я слышал, вы художник? Как и я. В какой манере пишете? Какими красками? Я ведь тоже художник, – помолчал. – Но себя ещё не нашёл. Хочется написать какой-нибудь красный или синий кружочек, как, например, Малевич квадратик, и войти в историю. Грешен. Хочу славы. Божественной славы.