— Да.
— Плохо… Если немцы набредут… в плен попадем…
— Местные селяне обещали тебя и других раненых спрятать, тут лесок неподалеку.
— Не обманут?
— Не знаю.
— Автомат мой… где?
— Разбит осколками, бросили.
— А документы?
— У селян.
— Пистолет оставь…
— Уже. Он у тебя в вещмешке.
— Добрэ… — он немного помолчал, сглотнул слюну и добавил: — Я виноват перед тобой… Андрий… Ты уж прости меня…
— О чем ты, Иваныч? В чем вина?
— Сложно говорить…
— Вот и помолчи.
— Нет… Нужно сказать… Не знаю, увидимся ли снова… А я к тебе прикипел… Ты меня послушай… и прости… если сможешь…
— Говори, Иваныч, — понимая, что мне его не переубедить, согласился я.
— В общем… Это из-за меня ты сиротой стал… Когда зимой тридцать второго года станицу Уманскую выселяли, я там был… Твоего отца звали Семеном… верно?
— Ты же знаешь, я Андрей Семенович.
— Это… я его шлепнул… Мы казаков из хат выгоняли… В зиму… на мороз… с дитями малыми… чтобы гнать к вагонам и в Сибирь отправлять… Многие сопротивлялись… Он тоже… Одного активиста кинжалом зарезал… и бойца ранил… Тут я… батька твой прыгнул… и пулю схлопотал… Я его из винтаря… В упор…
— А это точно он?
— Не сумлевайся… Я бумаги подписывал по делу… Запомнил хорошо… Семен Михайлович Погиба… казак… И потом еще наш командир говорил, что сына надо в Краснодар отправить… Мол, родственников не осталось… Помню это… Сколько лет прошло, а не позабыл… Это первый человек, которого я… прикончил…
— И зачем ты мне это говоришь?
— Душу облегчить хочу… Не зря нас судьба свела… Такое редко бывает… Не просто так… Я когда понял с кем она меня столкнула… сразу все скумекал… Должен повиниться… Обязан… Прости, Андрий…
— Бог простит, Иваныч, — сам не понимая почему, я помянул Бога, хотя в детдоме меня приучили, что его нет.
— Добрэ… Мне даже легче стало…
В амбар заглянул один из бойцов нашей роты и позвал меня:
— Андрей, пора уходить!
Боец исчез, а я посмотрел на старшину, поднялся и сказал:
— Бывай, Иваныч.
— Прощай… — выдохнул он и закрыл глаза.
Я покинул амбар и присоединился к своим товарищам. В голове сумбур, я никак не мог до конца осознать то, что сказал Захаров. Он говорил правду, сомнений в этом не было. Но тогда выходит, что я сын «врага народа»? Как это страшно звучит — «враг народа». Не партии. Не какой-то идеологии. Не определенной группы людей. А целого народа. Хотя у нас в приюте половина таких. Кто-то из кулаков, кто-то из казаков или дворян, но были и дети красных командиров, кого в тридцать девятом к стенке поставили или загнали, куда Макар телят не гонял. Это жизнь. Вчера человек на коне, уважаемый комбриг или ответственный партийный работник, а завтра уже преступник. Подобное в стране происходило часто, и когда в приюте появлялся очередной воспитанник из бывших «партийных», его судьбу обсуждали. Разумеется, полушепотом, чтобы никто посторонний не услышал.