— Гурилёв.
— Хорошо. Гурилёв Алексей Николаевич. Год рождения?
Алексей лихорадочно отнял в уме 26 из 2012:
— Тысяча девятьсот восемьдесят шестой, — медленно ответил он, поражаясь абсолютно невероятной по отношению к себе цифре мнимого года рождения — 1986-го! Неужели от настоящего года его рождения, 1916-го, — до года рождения вымышленного — прошло целых семьдесят лет?
— Где проживаете?
— М-м… Москва. Пионерский проезд, дом пять. Квартира… — он на мгновение задумался и назвал на всякий случай заведомо несуществующий в своём доме номер квартиры, — семидесятая.
— Так и запишем, — пробормотал под нос капитан. — Телефон?
— Б-0-15-35, - ответил Алексей, в последний момент успев изменить одну цифру и назвав вместо своего номера номер телефона в квартире соседа-авиаконструктора.
— Ещё разочек повторите, пожалуйста! — брови полицейского от изумления буквально взмыли кверху.
— Б-0-15-35.
— Это что же за номер такой?
— Индивидуальный телефон… Не коммунальный, то есть. А что именно вам не нравится? — с искренним недоумением спросил задержанный.
— Пока всё нравится, — капитан благоразумно предпочёл до поры не углубляться в детали. — Где работаем, учимся?
— Институт философии, литературы и истории. Аспирант.
— Отличненько. Аспирант, значит? Историк? — капитан поднял глаза и с подозрением посмотрел на жалкую и грязную телогрейку, которая была на Алексее, а также на его многодневную щетину.
— Да, историк… Был в туристическом походе, что произошло — не помню. Очнулся в лесу один, без документов. Радиотелефон подобрал на тропе, когда шёл в город.
— Паспорт тоже потерял?
— Да.
«Странный тип, — подумал капитан. — Опять сказал: «радиотелефон». Русского языка, что ли, не знает? Да нет же, изъясняется очень грамотно. Неужели псих?»
— А что, ты один пошёл в поход?
— Нет, с товарищем, вдвоём.
— Хорошо. Так и запишем: вдвоём с товарищем находился в туристическом походе… Как товарища звали?
— Прутков. Самуил Абрамович Прутков, — ответил Алексей и сам поразился придуманному с ходу: себя назвал как есть, только с номером квартиры немного схитрив, а Петровича наградил столь экстравагантным именем!
Капитан удивлённо поднял глаза.
— Прутков? Абрамович? Тоже, что ли, историк?
— Ну да, историк. С вечернего только отделения.
— Историк, историк… Знаем мы вас, историков. Весь район перекопали, а потом всплывают стволы и боеприпасы у организованных преступных группировок… Что, не поделил что-то со своим Абрамовичем? Кинул он, что ли, тебя?
Сказав это, капитан помрачнел. По всему выходило, что задержанный за мелкое хулиганство, а то, гляди, и вовсе ни в чем не виноватый московский «интеллигентик» оказался втянутый в разборку чёрных копателей. А если его хотели замочить? А если замочили кого-то там ещё? Ну, Расторгуев, влип ты сегодня. Теперь придётся возбуждать уголовное дело, писать в прокуратуру вороха бумаг, ездить к следователю, в суд! Если бы кто знал, как он устал от всего этого! Как хотелось дождаться трёх часов пополудни и отбыть из отделения домой, где его ждут приготовленные заботливой женой ароматные наваристые щи, в холодильнике — потеет бутылочка хорошей чистой водки, вечером в семь — баня у кума, ну а завтра в воскресенье — там можно было бы на охоту или на рыбалку, решая по ходу… Неужели всем этим планам теперь конец?