«Сундучок Быкова», — узнал я, и мысли понеслись за похитителями, но соображения о пожаре остановили.
Обдумывая после свои действия, понял: погонись я за ними, ничего хорошего не вышло бы. Парни, способные на такие поступки, могут и большее. Напугать попробовавших крови невозможно, тем более что уходили они с добычей.
Побеги я следом — валяться бы мне с каким-нибудь штырем в животе среди кустов соседской малины, а дому Маркиных — медленно догорать.
Когда заскочил через окно, сваленная на полу куча уже занялась. Хорошо, мое детство прошло в лесу. Огонь, конечно, штука страшная, но тушить что-либо мне доводилось не раз.
«Сразу не обжигает», — вспомнились слова соседа по даче, летчика-фронтовика. Таскал он тогда из костра угольки, прихватывая их заскорузлыми пальцами, подкуривал и успевал бросить обратно.
В раскрытое окошко полетели загоревшиеся обломки стула, которыми похитители архива затеяли разжечь импровизированный костер. Следом я вышвырнул затлевший матрас.
Петр ломился в двери.
Я заорал:
— Не ломай!
И подскочил к опасно прогибающемуся косяку. Откинул кованую задвижку.
— Правильно побежал, — оценил обстановку партнер. — Еще бы минут десять, и прощай, берлога Бульдозера.
— Знал дядю Толю? — поинтересовался я.
— Конечно, — разулыбался тот. — Кто его не знал? Бульдозера все боялись, особенно, кто у жены его учился. Хулиганить на уроках не решался никто.
— Да уж, — вспомнил я ручищи дяди Толи.
— Надо полы пролить, — взял ведро Петр. — Вдруг где залетело…
— Милицию зовем? — спросил я.
— Не стоит, только время потеряем, да и объяснять придется, что и откуда.
— Зато остерегутся…
— Эти? — удивленно уставился на меня Петр. — Им вообще на все плевать. Никто связываться не хочет.
Действия противника неожиданно показали мне опасность нового предприятия.
Я вытаскивал во двор обгоревшие остатки мебели и думал: «Еще ничего не начали, а уже целый ворох проблем».
— Вовремя приехали, — гудел, поливая половицы, Петр. — Смотри какие, мало что архив утащили, так и следы еще замести решили: мол, сгорело да сгорело… Что там за тайна такая?
— Стоящая, — коротко ответил я. — Причем наша с тобой.
— То есть?
— Для тебя и для меня, — сообщил я вполголоса. — Архив твоего бати где сейчас?
— Эх, мать честна, — спохватился партнер. — В старом доме, а там никого.
— Так поехали, — чуть не заорал я. — Без него вся возня зря…
В обратную сторону неслись быстро. Сколько ни прислушивался к себе, на сердце было спокойно.
Домик покойного отца Петра стоял на той же улице, что и дом Быкова. Подворье, как и у того, вымощено отходами цеха по обработке камня, и даже гараж построен из таких же мраморных брусков. Почти полные двойники.