Толстячок с порога завопил по-английски:
– Где, где он? Где этот мерзавец, этот негодяй? Я убью его собственными руками! Дайте его мне, дайте!
Координатор ЦРУ в республике Перу поднялся ему навстречу, успокаивающе стиснул за плечи, заворковал:
– Успокойтесь, Генри, успокойтесь! Все ваши тревоги позади! Мы его поймали! Вот, смотрите! – и он театральным жестом указал на недоумевающего Миронова.
Толстячок резво подскочил к сидящему, вгляделся в него, замер, стащил с носа очки, протер носовым платком, опять водрузил их на нос, еще раз впился взглядом в лицо Евгения. А потом медленно распрямился и обернулся к Стивенсону.
– Я… я не понимаю… Джим, это что, шутка?
– Какая шутка?! Перед вами – резидент аргентинской разведки Хорхе Рамон де Куэльяр собственной персоной! А по фальшивому паспорту – русский инженер Петр Свиридов. Задержан местной полицией при попытке бегства, согласно разосланной нами…
Новоприбывший Генри вялой походкой подошел к столу, налил из бутыли воды в стакан и неторопливо выпил. Потом промокнул губы все тем же носовым платком и только тогда заговорил.
– Я не хочу вас обидеть, Джим, но, по-моему, вы – идиот. Такой же идиот, как и местные полицейские, задержавшие этого человека. Может быть, он и резидент какой-нибудь разведки, но уж точно не де Куэльяр.
– Как? – в растерянности возопил Стивенсон. – Вы уверены, Генри?
– Абсолютно, – с каким-то даже отрешенным спокойствием сказал толстяк. – Хорхе Рамона де Куэльяра я знаю уже пять лет, чуть меньше, чем вас. Так что ошибиться не могу. Похож, не спорю, даже очень похож. Но – не он.
Стивенсон застонал, рухнул на стул и обхватил голову руками. Евгений наблюдал за ним с нескрываемым злорадством. Но пока молчал.
– Вы что, правда, русский? – обратился к нему на испанском языке толстый Генри.
– Самый настоящий, – кивнул Миронов.
– Этот ненормальный вас пытал, бил, когда допрашивал?
– Не буду врать – даже пальцем не тронул. Психически на меня давил, уверяя, что я и есть этот ваш, как его… де Куэльяр.
– А как вы вообще сюда попали? – заинтересовался американец.
Евгений решил, что заначка ему все же не понадобится и достал одну из сигарет.
– Понимаете, – проникновенно начал он. – У меня сегодня день рождения. Не верите – посмотрите в моем паспорте, он на столе валяется. Вот мы и решили с двумя друзьями по этому поводу посидеть в небольшом ресторанчике, отметить. Ехали себе спокойно, ничего не нарушая, как вдруг нас останавливает полиция, без объяснений запихивает в свою машину, привозит сюда и швыряет в камеру. А потом, несколько часов спустя, меня приводят вот к нему, – он кивнул на координатора ЦРУ, все еще погруженного в скорбь, – и начинают уверять, что я аргентинский шпион. Ну, ерунда ведь какая-то! У нас только в сталинские времена такое могло происходить.