– Так что у вас с Вейлой? – внезапно спросил отец.
– Ы? – моё изумление было совершенно искренним. – Ты про что, па? Ты про Марину, что ли?
– Ну а про кого же ещё, – усмехнулся отец, вытирая руки ветошью. – Так что у вас с Мариной?
– Да… всё нормально вроде…
– Ну-ну… А что ж она не заходит к нам больше?
– Так это… дел много. А так мы встречаемся ежедневно почти. По работе и после…
– Ну вот что, Антон, – взгляд отца отвердел. – Не знаю, как у вас нынешних, но в мои с матерью времена, если уж парень ночует у девушки, тут всего три варианта. Либо свадьба в самое ближайшее время, либо он подонок, либо она шалава. Итак?
Я помолчал.
– Скажи, па… Вот ты её видел, как меня сейчас. Как, похожа она на шалаву?
– Значит, осталось два варианта на выбор. Когда свадьбу наметили?
Я усмехнулся.
– Круто забрал, па.
– Не понял? Ты по-простому давай. Коротко, ясно – дата регистрации. Ну?
Я вновь помолчал.
– Нет даты. Неясно пока…
– Чего тут неясно. Всё ясно. Отпал ещё один вариант. Остался последний. Мой сын – подонок. Так?
Я молча катал желваки.
– Да ты не скрипи зубьями-то. Зубья тебе по уму выбить бы следовало, чтобы нечем было скрипеть. В своё время в деревне с теми, кто так вот с девушкой-сиротой обходился, именно так и поступали.
Я вновь помолчал.
– Скажи… почему ты вдруг спросил про Вейлу?
Отец разглядывал меня долго и пристально, точь-в-точь Левенгук первого микроба в свой микроскоп.
– Ты во сне бормочешь каждый раз. Я уж не знаю, детское прозвище это или что… Но если ты сейчас скажешь, что Вейла, и та девочка на фото, и Марина не одно и то же лицо…
– Одно, – медленно кивнул я. – Что ещё ты желал бы узнать?
Взгляд отца потух.
– Похоже, не дошло до тебя. В общем, так… Впереди у нас как раз праздник, Восьмое марта. До его наступления ты приносишь мне радостную весть насчёт того, что мой единственный сын женится. Либо идёшь на хрен из родного дома. Так доступно?
– Вполне, – снова кивнул я. – Скажи… ты не боишься, что потом придётся горько каяться?
– Это ты насчёт последнего «прости» на смертном одре или речь идёт об отказе посещать могилку? – отец горько усмехнулся. – Я не Тарас Бульба, однако подонков нужно проучивать, пока они начинающие. Пока ещё можно вытащить из дерьма, сынок.
Пауза.
– Ну что с тобой, Антон? Очнись! Ночами бормочешь, плачешь… Не ты ли хранил в столе ту фотку все эти годы? Таких подарков судьба в третий раз не делает!
Я судорожно вздохнул.
– Па… Если ты скажешь уйти – я уйду из дому. Только не мучай меня сейчас, хорошо?
Старое кладбище и вообще-то не самое оживлённое место, сейчас же, укрытое снежными сугробами, оно представляло собой пустыню, где почти не ступала нога человека…