– Хорошо… признаюсь, Лиза. Я ни на кого не работаю, но мафия долго-долго, упрямо-упрямо арканит в свои сети. Надеюсь, сейчас успокоятся, спишут в покойники.
– Ты их заметил в аэропорту?
– Да. Сидят на хвосте от самого Тибета, но сейчас уж я возьму их след. Противник тоже обосновался в Майами, и завтра прозондирую их планы.
– Сумасшедший. Лучше сбежим подальше, на край света. Зачем дергать кота за хвост? Все равно ты числишься среди погибших, тебя забудут.
– Возможно, ты права, а может – нет. Завтра разворошу логово, или они меня.
По всему получалось, что мой новый облик вычислили. Рациональнее было бы заявиться к Крону инкогнито, а не в открытую. Значит необходимо замаскироваться. Пластическая операция требует много времени на послеоперационное заживление, да и я уже привык к созданному собой лицу, а не полученному в наследство. Но главное − напугает Лизу новый облик. Поэтому достал грим, театральный пластик и занялся лепкой одутловатого, круглощекого лица. Уровнял цвета кожи и пластика гримом, немного подрисовал красных алкогольных прожилок на носу и щеках. Затем приладил под рубашкой подушку. Мазнул несколько седых прядей, изменил прическу и нацепил очки.
У зеркала прошелся респектабельный жрец «зеленого змия». Не пьянчужка, а не теряющий головы бизнесмен с надежно налаженным делом. Вот он и потворствует в разумных границах своему сорокаградусному хобби.
Для большей достоверности хлебнул из бутылки виски и открыл дверь к Лизе.
– Не помешаю? − спросил измененным голосом.
– Кто вы? – вскочила с кресла перепуганная Лиза. – Как сюда попали?
– Это я, Фрэнк, – попытался успокоить старым голосом, − на лице грим, а здесь подушка.
Пришлось сбросить пиджак, расстегнусь рубашку. Только, когда увидела пуховой живот, Лиза начала узнавать в толстопузом нахале меня.
− Видишь? Это я, Фрэнк…
– А я уж думала… мафиози напал на след или грабитель.
– Напротив, именно таким я прощупаю мафию, а не противник – нас. Не узнают?
– А вдруг?
– Но ты не узнала?!
– Все равно – опасно.
– Бездействие не менее опасно.
– Мистер Крон, к вам просится некий Фредериксон. Впустить?
– Чего ему?
– Что-то о бананах. Говорит, что предложение пахнет миллионами, сделка века…
− Фредериксон? Да, среди наших банановых конкурентов мелькала похожая фамилия. Сделка века?
− Да, он так утверждает.
– Бананы… такая малость. Да ладно уж, пусть войдет.
«Выгорит максимум пара миллионов, – рассуждал Крон. – Стоит ли тратить время на мелочи?»
− Мистер Фредериксон, − Крон приветствовал вошедшего.
«Нет, не припомню. Видно мелкая сошка. Зачем согласился на предложение пьянчужки? Да, да от него пахнет!»