* * *
«Скептик» оказался не кафе, а пивным баром — обширным, мрачным, с нарочито грубой стильной отделкой и запредельными ценами. Несмотря на дневное время, там тусовалась огромная толпа, причем явно не только студенты. В подобные места меня раньше как-то не заносило. Но ноги уже не держали и очень хотелось есть. Я подошла к стойке и робко взяла меню. Это оказалась какая-то карта вин. Роскошный бармен не глядя протянул другую папку. Над головой у бармена висела реклама пива — бутылка на фоне листа марихуаны. Некоторое время я с любопытством ее разглядывала.
— А вот то пиво… — дождавшись момента, когда бармен повернулся ко мне, пролепетала я.
— Семьдесят рублей, — равнодушно сообщил бармен и протянул руку к холодильнику.
— Нет, я просто спросить. Вы сами его не пробовали?
Бармен посмотрел на меня сверху вниз, прищурился и усмехнулся:
— Пробовал.
— Оно правда с марихуаной?
— Да как сказать… Что-то такое присутствует.
— И как?
— Да никак, честно говоря.
— Что, совсем никак?
— Ну, чего-то слегка чувствуется… Будете покупать?
Хм… будь у меня лишние семьдесят рублей, я бы пожалуй, купила это липовое наркотическое пиво — просто из интереса. Но как раз когда я намеревалась спросить бармена, нет ли самого обычного чая с сахаром, где-то в зале, среди шума, гама и грохота музыки, прозвучало одно слово, и мое натренированное подсознание выделило его и зафиксировало. Понятное дело, это было слово «книга». Я отвлеклась от рекламы пива и машинально прислушалась.
— Что на этот раз? — добродушно спросил кто-то.
— Джордж Рипли, «О сущности адского огня», — ответил грубый, смутно знакомый голос.
— Ого! В ту же цену?
— Нет, втрое. «De Sulfure» этого года издания осталось два экземпляра в мире. Один из них перед тобой.
— Господи, зачем тебе столько денег? Ладно, вопрос риторический. Так где книга-то?
— Пожалуйста — вот она, перед тобой на столе.
— Не-е-ет, дружочек, не выйдет, — ласково протянул первый. — Где она на самом деле?
Я чуть не подскочила на месте, а потом аккуратненько, не привлекая к себе внимания, повернула голову.
За столиком недалеко от стойки сидели два мужика восточного вида. Один был средних лет, упитанный, лысоватый, невзрачный. Другой — помоложе, черноволосый, с худым небритым лицом, в лохматом свитере, кожаных джинсах и «казаках» с заклепками. Оба фальшиво улыбались и сверлили друг друга взглядами, но, кажется, бить морды пока не собирались. Между ними на столе и впрямь лежала книга в суперобложке.
— Зачем тебе знать? Бери, читай, пользуйся.
— Ты что, думаешь, мне не вычислить, где она? — спросил толстый. — За кого ты меня держишь?