Потянувшись за очередной полоской вяленого мяса, твердого и острого, непроизвольно морщусь от боли в плече. Том замечает гримасу.
– Что такое?
– Да продуло, похоже. Надо больше пива, и все пройдет.
Плотный потомок ирландских, шотландских и хорватских иммигрантов, решивший пойти по стопам предков, покачал головой и авторитетно заявил:
– Не, пиво не поможет. Надо виски, тройное. Тогда наутро как рукой снимет.
– Мм… нет. Не люблю смешивать. Плечо пройдет или нет – хрен его знает, а вот башка болеть точно будет.
– Ну, как знаешь. У меня не болит.
– Было б у меня такое брюхо, как у тебя, в котором бочонок пива уместится, у меня бы тоже не болела.
В самом начале вечера здоровяк шустро влил в себя две порции виски. «Для разогрева печени», как он объяснил. Не, на фиг такие разогревы. А плечо мне не продуло, на самом деле оно болит после часа тренировок по быстрому выхватыванию пистолета («1911» в данном случае) и изготовке к стрельбе. Дело это муторное, но нужное, ибо если пистолет у тебя есть, но выхватить его быстрее, чем парень напротив, ты не можешь, то это все равно что у тебя его нет. Даже хуже, потому как если бы у тебя его не было, то тебя бы и расценивали как угрозу значительно меньшую, и могли бы не начинать сразу стрелять. Но рассказывать посторонним про такие тренировки не стоит, всегда лучше преподнести сюрприз. Да и вообще скромнее надо быть.
Том с демонстративной нежностью погладил себя по вышеупомянутому брюху.
– Завидуй молча. И вообще толстые лучше стреляют, это всем известно. Центр тяжести ниже, устойчивость выше, и отдачу меньше замечаешь. Чем толще человек, тем лучше он стреляет и из большего калибра.
– Ага. Вон тот чувак в таком случае может пятьсот пятым калибром комару яйца отстрелить?
Киваю на огромного, под два метра ростом и за полтора центнера весом, бритого наголо мужика у дальнего края стойки. Судя по пшеничного цвета бороде до пояса, завитой в косички, татуировкам на руках и шее, перстням-кастетам и кожаному прикиду, это либо член (мозг? желудок?) банды байкеров, либо чувак насмотрелся американского кино и усиленно косит под такового.
– Этот? Хм… этот, может, и отстрелит. Это Шон Молот Брюер. Опасный тип, с ним лучше не связываться. Второй человек у местных «Ангелов ада».
Ага, вот и удобный повод вывести разговор на интересующую меня тему. Вообще-то изначально я хотел пройтись по местным злачным заведениям, проверить, как у них тут обстоят дела с игровыми автоматами. Но уже во втором по счету из этих самых заведений наткнулся у входа на Тома, и вот в итоге сидим и бухаем. Надо бы, кстати, пожрать чего-нибудь взять, пока не окосел.