Почти каждый день перед ее мысленным взором проходят сотни лиц, меняющиеся в одночасье, как странные, чуждые ее пониманию картинки. Старые, молодые... красивые и откровенно уродливые... они следуют друг за другом так быстро, что их совершенно невозможно запомнить. Но если хотя бы на мгновение заглянуть им в глаза, то можно увидеть целую жизнь, которую можно прожить от самого первого вздоха вплоть до последнего стона. И в которую можно погрузиться с головой, забывая даже о том, что на самом деле это - всего лишь очередной сон.
Но она не боится заглядывать в чужое прошлое. Ее не пугают чужие страсти. Поэтому часто видит, как абсолютно чужие ей люди живут, что-то строят, затем почему-то рушат... как они сражаются, мирятся... когда-то лгут, хитрят, глумятся друг над другом... куда-то все время бегут, постоянно опаздывая... что-то делают, суетятся, а затем все равно умирают, нередко не закончив и десятой доли того, что хотели бы совершить.
А еще она слышит чужие голоса. Когда-то - приятные и радостные. Когда-то, напротив, холодные и злые. Которые то визгливо кричат, отчаянно споря, то болезненно стонут или даже что-то жарко шепчут друг другу, вероятно, считая, что никто этого не услышит...
Но что это? Кто все эти люди? И откуда они взялись?
Она не знает ответа.
Вокруг ни жарко, ни холодно. Не светло, но и полной темнотой это тоже назвать нельзя. Ветра нет. Звуков снаружи почти не слышно. Дневной свет тоже не раздражает своей излишней навязчивостью. Зато повсюду, куда ни глянь, вьется плотный туман, обволакивающий тело и душу, милосердно забирающий память. Странный лиловый туман, который постепенно забирается внутрь и сворачивается клубком там, где когда-то билось живое сердце. Сперва понемногу, затем - все больше и настойчивее. Осторожно и постепенно, словно боясь навредить, он с каждым вздохом становится плотнее и ближе. А иногда даже светится и начинает мерно пульсировать, подчиняясь все тому же настойчивому ритму, благодаря которому существует все живое. И лишь расступается, позволяя уставшему от неподвижности телу немного пошевелиться. Помогает расправить руки, повернуть голову с почему-то резко посеревшими, словно выцветшими, поблекшими без живительного солнечного света волосами. Дает возможность глубоко вдохнуть, но вместе с дыханием и сам возвращается, постепенно проникая все глубже и глубже.
Не жизнь и не смерть.
Не боль и не радость.
Не лето, не зима.
Нечто странное творится вокруг неподвижной девочки. Она вроде и спит, но глаза ее широко раскрыты. Негромко дышит, но в этом дыхании нет ровного ритма - оно то редкое, как у залегшего в спячку медведя, то слишком частое, как у бегущего от совы испуганного мышонка. А срывающийся с детских губ стон порой совсем не похож на звук, который мог быть издан человеческим горлом.