– Скажи мне, что бы ты подправила, – кричит Зета. – Что бы ты подправила в событиях прямо сейчас.
– Что? – ору я.
Я смотрю на толпу и пытаюсь сосредоточиться. Людей становится все больше и больше, и солдаты вынуждены вызвать подкрепление. В их глазах паника. Толпа просто затопчет их. Какой-то мужчина призывает вздернуть их на виселице. Я в ужасе ловлю ртом воздух. Все совсем не так, как в учебниках по истории. Где же солдаты, которые стреляют в беззащитных и безоружных граждан? Эти люди – толпа, и действуют они, как толпа. Нет никакой возможности их остановить.
– Я не знаю! – кричу я Зете. – Здесь слишком много людей!
Темнокожий мужчина толкает меня, торопясь в первые ряды наступающих. Он оборачивается на долю секунды, как будто хочет извиниться, но потом поворачивается и бежит к громче всех кричащему белому мужчине, стоящему в центре. Кажется, это лидер группы. Он выкрикивает лозунги, а толпа подхватывает их.
– Это Криспус Аттакс, – говорит Зета, показывая на темнокожего мужчину. – Вон тот, – он показывает на лидера, – канатный мастер Сэмюель Грей. Они оба сегодня погибнут. Хочешь знать, кто еще?
У меня отвисает челюсть, когда я вижу, как два солдата просят людей отойти назад и призывают их к порядку. Какой-то мужчина замахивается палкой и ударяет одного из солдат в челюсть, звук хруста которой толпа приветствует громкими возгласами.
Зета хватает меня за руку и показывает на двух парней, пробивающихся сквозь толпу в первые ряды:
– Джеймс Колдвелл и Сэмюель Мейврик. Жертвы номер три и четыре.
Один из парней оборачивается к другому:
– Стреляют! – кричит он. – Мы должны помочь.
Он не знает. Никто из них не знает. Они примерно моего возраста. Шестнадцать, максимум семнадцать лет. Они не заслуживают погибнуть таким образом. Я пытаюсь вырваться из захвата Зеты и догнать их, чтобы оттолкнуть назад, но он слишком крепко держит меня.
– А вот и номер пять, – он показывает на мужчину с краю. – Патрик Карр.
У меня останавливается дыхание, когда я вижу Патрика Карра. Он знает, что произойдет. Это написано у него на лице. Но не это привлекает мое внимание, а маленький мальчик рядом с ним. Патрик Карр – отец.
– Иди домой, – говорит он сыну.
– Но…, – произносит мальчик.
– Сейчас. Иди домой, сейчас же.
Его сын поворачивается и убегает, быстро переставляя свои маленькие ножки.
Толпа начинает бросать палки, камни и все, что видит перед собой. Большой, крепкий мужчина устремляется к солдату.
– Вы, сукины дети, не сможете перестрелять нас всех. Стреляйте! Почему вы не стреляете! Вы боитесь стрелять! – кричит он. Я вздыхаю.