Поэту скитаться по свету
Написано, знать, на роду,
И Критскую песенку где-то
Поэт услыхал на беду.
Сочувствуя туркам и грекам,
Однажды в сигарном дыму
Себя осознал человеком,
Не веря себе самому.
И, счастья хлебнувши с избытком,
Себя самого превзошёл
И к более крепким напиткам
В сигарном дыму перешёл.
И тут же душа отогрелась –
Тот день не забудет вовек:
Ему то плясалось, то пелось
От счастья, что он – человек.
Повысивши градус в надежде,
Ждал новых в судьбе перемен,
Он был человеком и прежде,
А нынче – почти супермен.
Он музыки больше не слышал,
И плакать, и петь перестал.
А градус был выше и выше,
А в нём супермен возрастал!
Вновь птахи, обживая сад,
Подняли вдруг переполох!
То ястреб прилетел, вот гад! –
И ищет жертву…
Чтоб он сдох!
И сдохнет! –
Даже не вскричит…
Мне только надо взять ружьё…
Но – слышу, небо говорит:
Брат, это дело – не твоё.