Я всегда не любил писать
С буквы «я», оттого наверно,
Что противно входя в таверну
На показ себя выставлять.
Коль случиться такое горе,
То, считай, под вытьё в миноре
Безветрильной тоской мой стих
Понесётся навстречу коде
И утонет в словес болоте,
Где дождями плевков мирских
Рукоплещут по мордам конским
Мыслей грустные отголоски.
Мимоходным, кошмарным сном
Жизнь, далёкая и чужая,
Понесётся вороньей стаей…
Только стоит ли ныть о том?!
Уносясь за незримой высью,
Счастлив я уж одною мыслью,
Что когда-нибудь по весне,
Кто-то, песню мою услышав,
Прослезившись, почешет крышу
И подумает обо мне:
«Он был славный чувак в натуре!
Жизнь свою посвятил культуре!»