Пожелай себе удачи (сборник) (Почтовалов) - страница 6

Но при жизни застали —
Только верную смерть.
А дорога до смерти,
Как в бреду, коротка.
Нас на вертеле вертит
Чья-то злая рука.
Затерялись могилы
По лесам – без дорог.
Жизнь давно научила
Слышать грохот сапог.
По костям, как по трапу, —
Своих жизней не жаль, —
Мы идем по этапу:
Собирать урожай…

Дорога

Не говори мне никогда: прощай, —
Я возвращусь еще не раз, – ей богу:
И мы пройдем – и не одну – дорогу, —
Об этом помнить обещай.
Нам не нужны дежурные слова, —
В палатке и без них сегодня тесно…
Давайте лучше, братцы – нашу песню,
А остальное – трын-трава.
Друзья уходят чаще, чем вчера,
А значит встречи с ними все дороже.
Давайте наши песни вместе сложим
И будем петь их до утра.
Не говори мне никогда: прощай, —
Я возвращусь еще не раз, – ей богу:
И мы пройдем – и не одну – дорогу, —
Об этом помнить обещай.

Душа

Такая беспокойная душа,
Что даже кажется кому-то странной…
Ей хочется творить, а не лежать
В объятьях старого протертого дивана!
Ей хочется парить судьбе назло
Над этим вечно захламленным бытом!
Ей хочется дарить свое тепло,
И быть хоть кем-то в жизни не забытой!
Не запираться в душной тишине,
Не прятаться под теплым одеялом,
Не восторгаться множеством монет,
Не унывать, когда их слишком мало,
Ходить всегда по лезвию ножа,
Безумствовать, советы отвергая,
Куда-то вечно радостно бежать,
Судьбой своей безжалостно играя!
И слышать вслед: безумно хороша!
И растворяться в розовом тумане…
Такая странная, но вольная душа, —
Такую, и захочешь, – не обманешь!!!

«Молитва»

Жизнь убогая…
Даже в боге я
Отражения не поймал…
А морщин в душе —
Как проклятых вшей…
Хоть гони взашей… – Ох, устал…
Жизнь пиковая…
Весь в оковах я… —
Все знакомое с детских лет…
Я молчать устал
И читать с листа,
И любить Христа – веры нет…
Жизнь постылая… —
Поостыну я…
С жару, с пылу я – не хочу!
Уж, какая есть, —
Вся – про мою честь.
За любую весть… – заплачу.

Знакомая песня (песня чиновника)

Мы все решаем порою ночной
За молчаливой, высокой стеной.
И не завидуйте нашим богам,
Нашим большим волосатым рукам…
И не мечтайте, чтоб так же, как мы,
В лето уметь убежать от зимы…
Злитесь напрасно, друзья, – ерунда:
Ваша беда – небольшая беда…
По пустякам поднимаете шум,
Головы ваши распухли от дум;
Тысячи дел перед вами встают, —
Мы их решаем за пару минут!
Мы так мудры и собой хороши!
Мы – отражение вашей души!
Злитесь напрасно, друзья, – ерунда:
Ваша беда – небольшая беда…
Если ж мелькнут у кого-то слова,
Что загнивает у нас голова, —
Мы все услышим и – даже в ночи —
Все обмозгуем и – не промолчим.
Так что не пробуй, не пробуй опять
Где-то прилюдно об этом сказать…
Только не злитесь, друзья, – ерунда: