- Хреново, - последние капли спирта перекочевали в стакан Рогова, так что непонятно было, к чему относился его возглас - к окончанию попойки или к ситуации в целом.
- Хреново, - повторил капитан, закинув стопку, - Я этому гаденышу по башке капитально пробил, да еще всю дорогу до Питера запугивал. А он ничего так, крепкий, зубами только скрипел, а под конец вон как мне выдал...
- Ну, голову его я сам лечил, и точно могу сказать, к моменту перевозки там и шрамов почти не осталось. Но так у вас пока счет один-один: ты ему башку сломал, а он тебе карьеру. Только у него уже все зажило, а тебе еще побегать придется.
Как и любой пилот МБК, Григорий Осмолкин, был крупным накачанным мужчиной весом порядка 100 кг. В снаряженном состоянии вес меха мог достигать полутора центнеров и даже больше, поэтому дохляков в таких частях просто не водилось, ведь от повреждений начинка могла отказать, и пилот мог остаться один на один с громоздкими неудобными доспехами, из которых требовалось хотя бы самостоятельно выбраться, а в идеале - продолжить бой. За годы инвалидности Гришка, конечно, подрастерял форму, но по ощущениям, последнее время усиленно тренировался, так что слабаком не был по определению. Но это ему не помогло, потому что и я последние полгода не сидел, сложа руки.
Да, мой вес пока еще не перевалил за отметку 70 кг, но я и развивал другое - источник и техники. Всего лишь легкий импульс жизни в мышцы позволял добиться усиления, которое и не снилось обычным тяжелоатлетам или боксерам, а воздух, который на самом деле имел к нормальному воздуху очень опосредованное отношение, давал просто читерское преимущество. Способность манипулировать потоками в пределах 10-50 метров вокруг себя не поддавалась никакому логическому объяснению, но, тем не менее, присутствовала в моем арсенале.
Порядком поднадоевшая маска умненького, целеустремленного, но слегка наивного мальчика слетела с меня в одно мгновение. И теперь уже гвардеец хрипел в моей хватке, прижатый за шею к стене.
- Что. Это. Такое?!!
- Схх... От... пус... ти... - только и смог просипеть синеющими губами Григорий, обеими руками вцепившись в мои пальцы.
Поняв, что переборщил, ослабляю захват, вернув мужчине способность дышать.
- Я! Спросил!
- Твое задание, - проскрипел Осмолкин.
- Григорий, это не задание, это хрень!!!
- Это не моя идея. Я пытался отговорить Его, но Он уже все решил.
Он - это видимо предыдущий царь-батюшка, которого я немного того...
- Что за дурацкая идея? - окончательно отпускаю гвардейца.
- Не такая уж и дурацкая... - обиженно бубнит Григорий, растирая пострадавшую глотку, - Это ты про другие варианты еще не знаешь.