Он думал, это будет… радостно.
Он столько раз представлял себе, как это будет.
Много лет, после того как однажды услышал слова матери: „Я бы убила ее, если бы могла!“ – Олег стал представлять себе, как он это сделает.
Сам, без матери, но для нее. По ее желанию. По щучьему веленью, по моему хотенью – со временем он уже не знал, ее ли это хотенье, или его собственное. Он жил с мыслью о том, как убьет. И как потом будет жить с радостью и с воспоминанием, как он это сделал.
И много лет мучился оттого, что это ему не удавалось.
Что же это было – насмешка судьбы? Ведь случай помог ему – такой случай! За много лет он почти смирился с тем, что никогда не убьет ее, эту женщину, что она так и доживет свой век, как доживает его мама, но этот случай перевернул все. Это был знак, подарок, это не могло быть случайностью, и в то же время это было великолепной случайностью, которая вдруг объяснила ему многое, которая словно говорила: не останавливайся, ты был прав, она не должна жить, я, судьба, помогу тебе.
И что же? Как он мог так испортить идеальный план: море, не оставляющее следов, другая страна, где никто не станет, да и не сможет копаться во взаимоотношениях и историях туристов – перелетных птиц, временных и непостоянных… ах, какой был план!
Убивать оказалось… противно.
Может быть, будь это пистолет, или яд, или наемный убийца, или что-нибудь столь же романтическое и позволяющее держаться на расстоянии от жертвы, он не испытывал бы сейчас этого физического отвращения и тошноты, словно долго мял в руках мокрую, скользкую, склизкую медузу.
А может быть, это оттого, что убил он не ту женщину. Обознался в темноте, обдернулся – вот оно, словечко, выскочило-таки! Откуда оно, черт возьми эту голову с сотрясением мозга!..
Зеленая, соленая, мерзкая муть. Он захлебывался ею, как тогда, когда изо всех сил удерживал под водой голову своей жертвы. Он поднимался на поверхность, вдыхал и продолжал убивать.
Это было… долго. Как врач, он точно знал, сколько минут нужно удерживать ее так, чтобы убить, ему казалось, что это будет быстро и просто. Это и было быстро. И в то же время каждая секунда тянулась и тянулась, и это было долго. Было и прошло, только вот тошнота… но это от сотрясения мозга, а вовсе не от убийства.
Это пройдет.
Зачем он понадобился этому маньяку, который мало того, что чуть не убил его, но привлек к нему внимание полиции, совершенно не нужное и даже опасное внимание? Неужели тоже случайность? Или тоже знак, поданный судьбой?
Он ошибся, но так счастливо, удачно ошибся: никто никогда не связал бы его, благополучного отдыхающего, с абсолютно незнакомой ему женщиной из другой страны. Их ничто не связывало, кроме того, что они по воле все того же случая остановились в одном отеле. И того, что он стал ее убийцей.